Читать книгу Дороги. Сборник стихов - - Страница 17

Увы, мой друг, наш мир суров,

Он – бег с препятствием по кругу,

не уступаем мы друг другу,

Сбивая с ног тирадой слов.

Казалось бы, ну что – слова?

В них крах мечты, боль отреченья,

Томленье, жажда увлеченья…

Слова взрастают как трава.

Как отражение твоё,

Трава посеет семя вскоре,

И что узришь на косогоре:

Цветы иль сорное быльё?

05.06.24