Читать книгу Во мраке пламени. Собрание стихотворений - - Страница 6

Прокурил я балкон до дощечки,

Разобрал свой рассудок на части.

У меня психотропы в аптечке

И коллекция ран на запястьях.

У меня есть привычка – думать.

И играть свои глупые роли.

Я, наверное, всё-таки умер

Или как-то серьёзно болен.

Раскололся на сотни фрагментов,

Триллионы мельчайших долей.

Назови меня интровертом,

Только это не так, поверь.

Я люпины ращу под глазами,

И душистые флоксы под сердцем.

Только всё это скоро увянет,

Только всё это вмиг исчезнет.

За окном лишь деревьев верхушки

Зеленеют в миндальной дали.

Как бы всё не дошло до психушки,

Ну а там – один шаг до петли.

Вот уж чёрные тают птицы,

Светит жёлтая в небе луна.

Легче было бы застрелиться.

Чем проснуться опять без тебя.

Во сне

Темно вокруг. И комната без звука.

Мерцает луноликая в окне.

Вчера во сне я гладил твои руки

В пленительной апрельской тишине.

Я целовал муслиновый подол,

И ветер кудри вил из алого заката.

Благоухала слёзная юдоль,

Как пряности души моей когда-то.

Но всё ж беззвучна комната разлуки,

И вьётся лунный серп над грустным домом.

Я молчалив… И только твои руки

По-прежнему до боли мне знакомы.