Читать книгу Палитра натуральных цветов - - Страница 3

Воды о скалы отчаянно брызжут соль,

В пену взбиваются, шум поднимают сильный,

Только стоят непреклонные скалы вдоль

Мёртвого берега, контур хроня чернильный.

И на краю, между небом и бучей волн,

Временем сколотый, старый стоит маяк.

Каждую ночь неизменно пускает он

Маленький луч сквозь жирнеющий смольный мрак.

Море рассержено, в море вскипает зло,

Море пытается шхуны топить волной.

Тонут, побитые?

Нет, ведь из ночи в ночь

Маленький луч маяка их ведёт домой.