Читать книгу Мой буревестник. Стихотворения - - Страница 5

        Придумала тебя я, может,

        когда писала твой портрет,

        и он теперь меня тревожит,

        и мне теперь покоя нет.

        Ты мной за сутки нарисован,

        а восхищённых взглядов счесть

        не хватит времени, и снова

        любовью посчитаешь лесть.

        А мой портрет – он там, в каморке,

        и заперта надёжно дверь…

        Не упрекай меня – укор твой

        страшнее всех моих потерь.