Читать книгу Листья на ветру. Городские стихи - - Страница 4

Как хорошо – я прилетел домой,

Где персонажи вопиют о Босхе,

Где на границе гордый часовой

Мне вынесет оставшиеся мозги…

Нет-нет, не так. Он скажет мне: – Привет!

О, наконец ты оборвал разлуку!

Войди в свой дом, возлюбленный поэт.

Ведь ты поэт? Скорее дай мне руку!

В Святом Краю, где ищут мир в огне,

И в превращеньях рыб, воды и хлеба,

Ведь ты, поэт, молился обо мне,

Чтобы я жил прекрасно и нелепо?

– Конечно, да. Я был среди людей,

И, как грибы, сложил молитвы в кузов.

Да что там эллин или иудей —

Я подружился даже с парой друзов!

Потом их, правда, взяли за поджог

Лесов у Хайфы – было много крика…

У этих друзов очень странный бог —

Он никому не открывает лика.

Но ликов, как путей, не перечесть.

Я не считаю. Я исполнен веры.

Я точно знаю – Бог, конечно, есть,

Иначе кто загнал нас на галеры?

Вот и сейчас, пока на грани стран

Сличают с фото-оттиском мой облик,

Слегка небрит, практически не пьян,

Я выключаю возгласы и вопли.

Я говорю с тобой, мой верный страж,

И мы как будто замираем оба,

И, выбрав неизменный жребий наш,

Стихаем у подножия сугроба…