Читать книгу Слепой мачо - - Страница 4

Выкинул пирожки, гад! Бабушкины вкуснейшее пирожки! Со злости я убежала. Только направилась не в сторону своего дома, а к лесу. Нужно успокоиться, а потом вернуться за велосипедом.

Здесь хорошо. Прохладно. Поют птицы. Но я всё равно не могу расслабиться. Всё думаю об этом мужчине. Почему он так себя ведёт? Неужели, правда, алкоголь его сделал таким. Хотя, он совсем не похож на пьяницу.

Взгляд у него осмысленный. Но смотрит, словно сквозь меня. Будто ему нет дела ни до чего. Он где-то внутри себя, в своих мыслях. И способен только на всех кричать и огрызаться…

Немного побыв ещё в лесу, я иду обратно. Сажусь на велосипед, оставленный мною у забора. Не могу удержаться и кидаю взгляд на участок этого придурошного.

Открывшаяся картина поражает меня. Он стоит и ест пирожки, которые совсем недавно сам же выкинул. Словно безумный он смотрит в одну точку и почти не жуёт. Просто проглатывает большие куски…

Он совсем меня не замечает, хотя я стою за оградой метров в пяти от него. Затем, словно спохватившись, он медленной шатающейся походкой уходит в дом.

И снова я испытываю жалость. Он такой голодный. Как он живёт?

Замечаю, что у него кружки расставлены под крышей. Он что пьет дождевую воду? Она же грязная становится, когда течёт по шиферу… Может, ему что-то попить привезти? Хм, только он же опять прогонит… А я поставлю на пороге и уйду!

С этими мыслями я поспешила домой. Бабушка уже вернулась с поля и сидела на кухне.

– Куда это ты ходила? – удивлённо спрашивает меня.

– Да так, каталась на велосипеде… – говорю и сажусь с ней рядом.

– А пироги мои кому носила?

Бабушка ухмыляется, а я раскрываю рот. Ничего от неё не скроешь!

– Как ты увидела?

– Я-то знаю, что ты мало ешь. Значит, кого-то угощала… Уж, не жених тут у тебя появился?

– Ну, ты скажешь тоже! – смеюсь на это заявление.

– Хотя да, у тебя же твой Толик ненаглядный… – ворчит бабушка.

«Толик!»

Отмечаю, что совсем про него забыла. А между тем, он будет ждать меня дома уже в конце недели. Меня аж всю передёргивает. Надо будет что-то придумать, чтобы задержаться здесь…

– Я ездила к тому человеку… Ну, которого вчера встретила…

Бабушка недоуменно смотрит на меня. Я снова чувствую себя маленькой девочкой, которую ругают за провинность.

– Зачем ты туда ездила? – не понимает бабушка.

– Мне что-то жалко его стало, – вздыхаю я.

– Ксюша, ну он ведь молодой, спокойно мог бы работать. А он целыми днями дома сидит. Разве стоит таких жалеть?

В понимании моей бабушки, молодые люди должны трудиться. Я с ней согласна, но в жизни ведь бывают разные ситуации…

– Он вроде хромает, – вспоминаю я. – Может, у него травма?

– Может, – кивает бабушка. – И что с того? Не хорошим он человеком был. Приезжал каждый раз на новых машинах, не общался ни с кем, грубил. Вон у его родителей дом уже тогда был ветхим, а он в городе шиковал. Не нравятся мне такие…

Наступает пауза. Я понимаю, что у бабушки своё мнение на происходящее. Но я не могу выкинуть из головы то, как жадно он ел эти пирожки. Словно голодал несколько дней…

– Бабушка, а утреннее молоко осталось? – нарушаю тишину.

– Чего? Ох, Ксюша, жалостливая ты душа…

Бабушка встаёт с табуретки и идёт к холодильнику. Достаёт оттуда литровую баночку с козьим молоком.

– На, вези этому малохольному. Только в дом к нему не вздумай ходить!

– Хорошо… – улыбаюсь и беру молоко в руки.

Прихватываю ещё немного пирожков. Снова сажусь на велосипед и начинаю быстро-быстро крутить педали. Когда вдалеке вижу серую крышу уже знакомого домика, то меня начинают терзать сомнения, правильно ли я делаю. Он ясно дал понять, что не желает видеть меня на своём участке. А что если в этот раз он встретит меня с ружьём или топором?!

– Кто здесь? – слышу я голос откуда-то из глубины дома, когда подо мной скрипнула доска на крыльце.

– Я здесь… – тихонько отвечаю.

– Ты опять пришла?! – он выходит, громко хлопнув дверью.

Видимо, я настолько ему неприятна, что он даже не смотрит на меня. Его взгляд застыл где-то далеко за моей спиной. Холодные равнодушные глаза. Я же в который раз разглядываю его с ног до головы. Светлые волосы спутаны и давно требуют стрижки. Определённо точно ему не мешало бы побриться и помыться нормально. А ещё постирать свои вещи… Футболка и брюки ужасно грязные и все рваные. Не знаю, что случилось с этим человеком, но он явно попал в какую-то беду. Видно, что ему неловко за свой внешний вид. Поэтому он и прогоняет меня…

– Вот, молоко козье принесла… – пытаюсь заглянуть ему в глаза, но он так и не смотрит на меня.

– Совсем что ли? – злобно произносит. – Я не пью молоко, тем более козье.

– Оно лечебное… – пытаюсь выглядеть дружелюбно.

– Мою болезнь молоко всё равно не излечит. И оно воняет.

Серьёзно?! Может, это вовсе не молоко моё воняет, а от него разит неведомо чем?

– Ой, ну извините, ваше величество! Дождевую воду, конечно лучше пить… – гляжу на металлические кружки, расставленные под крышей.

Он меняется в лице. Больше нет ни холода, ни раздражения. Будто в его глазах проскальзывает грусть или даже боль…

– Смеёшься надо мной? – тихо произносит он, отступая на шаг назад к двери. – Пошла вон!

Ну вот, опять прогоняет! У меня скоро начнётся дежавю.

– Что я не так сказала? Я просто хотела помочь…

– Ну, как же! Ты просто приходишь поглазеть на мою беспомощность. Слухи по деревне пошли?!

Он опирается спиной на дверь и яростно сжимает кулаки. Но меня уже не остановить.

– Какие слухи?! Тебе нравится вести такую странную жизнь?! Не работать, ничего не делать…

– Какую, нахрен, жизнь?! – обрывает он меня. – Жизнь в темноте, ничего не видя?!

Пытаюсь обдумать, о чём он говорит. Что значит "жить в темноте"? Странно он как-то выражается…

– В смысле? – спрашиваю его.

– В прямом, – отвечает с горечью в голосе. – Слепой я… Лучше иди по-хорошему! Не нужна мне помощь. Никто мне не нужен…