Читать книгу По ту сторону. Мистическая лирика - - Страница 11

              Это я нарисован кистью

              поздней осенью у костра,

              где кружатся ошмётки листьев,

              как развеянный по ветру прах.

              Под завалами вечных вопросов,

              где нет выхода изнутри,

              не нашёл я доступный способ —

              и гори всё огнём, гори!

              Голова усыпана пеплом —

              отвергаю тоску и грусть,

              не хочу из полымя в пекло,

              не продамся, не продаюсь!

              Тихо съёжился бледный город,

              он устал от беспутных забав —

              здесь никто не придёт к собору,

              не приложит к иконе лба.

              Я остался один, последний,

              поздней осенью у костра,

              чтоб увидеть, как напоследок

              превращается город в прах.