Читать книгу Тайны на кончиках пальцев - - Страница 3

Я шагала домой в легкой растерянности. Ветер трепал мои волосы, а в памяти то и дело всплывало странное видение.

Когда я пришла домой, уютные стены с книгами и аромат кофе, который я поставила на автомате, постепенно возвращали меня к привычной реальности. Я сняла пальто, отбросила шарф на кресло и села за письменный стол. На полке рядом замерцал свет от ночника, создавая в комнате мягкий полумрак.

Лист бумаги, что лежал передо мной, был наполовину исписан. Всегда любила использовать именно бумагу, а не ноутбуки или планшеты. Есть что-то романтическое именно в бумаге – скрип ручки по плотной поверхности, запах свежих чернил, словно история, написанная тобой, обретает душу.

Я взяла ручку, глубоко вдохнула и начала писать. Строки ложились одна за другой, будто кто-то нашептывал их в ухо. Герои обретали свои голоса, сцены разворачивались с неожиданной ясностью. Я не заметила, как прошло два часа, и только стук старинных часов заставил меня поднять голову.

Улыбнувшись, я отложила ручку. Текущая глава заканчивалась словами, которые резонировали в голове: “Иногда истории находят нас, а не мы их”.

Теперь можно было позволить себе передышку. Я разогрела оставшийся с утра суп, включила легкую джазовую музыку и занялась уборкой.

В какой-то момент я подошла к окну и замерла, глядя на улицу. Фонари заливали дорогу желтым светом, и ничего необычного не происходило. Но на душе остался легкий налет тревоги – словно в мою жизнь вошел кто-то или что-то, и это еще даст о себе знать.

На следующее утро я проснулась с четким ощущением, что должна что-то сделать. Это не было осознанием или озарением – скорее, тревожным зудом, подталкивающим к действию.

Едва солнце пробилось сквозь серую пелену облаков, я накинула пальто и направилась в городской архив.

Архив располагался в старинном здании с высокими окнами и скрипучими дверями. Внутри пахло пылью и временем. За узкой стойкой сидела женщина в очках с толстыми линзами, погруженная в чтение, и лишь мельком посмотрела на меня, когда я попросила доступ к старым газетам.

– Ищете что-то конкретное? – спросила женщина лениво, даже не отрывая взгляда от своего журнала.

Я замялась, но затем тихо произнесла:

– Возможно, публикации о… странных происшествиях. Конец двадцатых годов прошлого века, поместье “Лунный берег”.

Женщина вскинула бровь, но ничего не сказала, только провела меня вглубь зала, к рядам пожелтевших подшивок.

Час за часом я перелистывала страницы. Сухие статьи о событиях того времени, политические споры, реклама, некрологи… И вдруг мой взгляд остановился на заметке, которую я едва не пропустила.

Пожелтевшие страницы хранили тягостные подробности.

Я взглянула на фотографию поместья “Лунный берег”, прикрепленную к одной из старых статей. Полуразрушенное здание, увитое плющом, казалось почти живым. Мне бы хотелось увидеть его своими глазами.

Я сделала копию статьи и еще раз перечитала ее за чашкой кофе в небольшом кафе напротив архива, ну а после прикрепила ее в своем блокноте к заметке о зеркале.

На улице снова начинал идти мелкий снег, и я подняла воротник пальто, собираясь домой.

По дороге домой я не могла думать ни о чем другом. Я понимала: рассказ о поместье, убийстве Элизабет и ее жениха – это моя следующая история для новой книги.

Вернувшись домой, я позвонила Даниилу.

– Привет. Чем на этот раз отметился великий сердцеед?

– Привет, да так… обычный день, – посмеиваясь, ответил он. – Кофе, работа, пара разбитых сердец. Всё как всегда. А у тебя как? Как твоя книга: в процессе или опять прокрастинируешь?

– Нет, как можно?! Книга пишется без проблем, но сейчас у меня проблема, понимаешь, я застряла на разгадке новой тайны!

– Новой тайны?

– Ты не поверишь! Помнишь то зеркало в антикварном магазине?

– Стоп, больше ни слова! Весь рассказ при личной встрече.

– Ты неисправим. Ладно, до завтра я продержусь, – засмеялась я.

К вечеру я закрыла ноутбук и устало потянулась. День был продуктивным – удалось написать три новые сцены для моего романа. Понимая, что голове нужен отдых, я накинула пальто и отправилась гулять. В моем районе был небольшой парк, где я всегда находила покой.

На дорожке я заметила молодую пару, весело обсуждающую что-то, держась за руки, а старый мужчина кормил птиц у озера. Эти сцены обычной жизни всегда казались мне бесценными.

Я достала телефон и делала короткие голосовые заметки, чтобы не упустить детали. “Старик в пальто, крошки на скамейке… Птицы боятся, но всё равно подлетают…” – я записывала это как материал для будущих рассказов.

Возвращаясь домой, я чувствовала, как эти простые моменты оживали в моей голове. Я знала, что завтра снова буду пытаться превратить эти образы в тексты, которые, возможно, однажды вдохновят кого-то так же, как вдохновляли меня.

На следующий день, я сидела за нашим привычным столиком в углу кафе. Я выбрала место у стены, где слабый свет лампы под абажуром создавал уютный полумрак. Передо мной стояла чашка чая, из которой поднимался легкий пар, а на коленях лежал блокнот, исписанный аккуратным почерком. Я делала вид, что записывала что-то важное, но в действительности считала минуты.

Внезапно дверь открылась, и в кафе ворвался поток зимнего воздуха вместе с Даниилом. Он снял шарф, стряхнул капли дождя с пальто и, обведя помещение взглядом, тут же нашёл меня.

– Ага! Я же говорил, что приду раньше, чем ты успеешь мне написать злую СМСку, – объявил он с порога.

– Опять опоздал, – сухо заметила я, подняв глаза.

– Да всего на десять минут! – Он небрежно бросил пальто на спинку стула и уселся напротив, слегка наклонившись ко мне.

– Признайся, ты даже скучала.

– Я скучала по твоим оправданиям, – ответила я сдержанно, но уголки моих губ дрогнули в слабой улыбке. Он щелкнул пальцами, подзывая официанта.

– Кофе. Черный, как мой потенциал к моногамии, – сказал он с таким серьёзным видом, что официант растерялся.

– Даниил! – возмутилась я, покачав головой.

– Ладно-ладно, не ворчи, – поднял он руки вверх в знаке “сдаюсь”. – Рассказывай, как проводила время без меня. Что-нибудь захватывающее случилось? Может, ты наконец завела хомяка или купила новый плед?

– Да, а ты, как всегда, собрал целую коллекцию телефонных номеров?

– Неправда, – сказал он, сделав вид, что обиделся. – Это время было особенным.

– Неужели? – Я подняла бровь. – Ты влюбился?

– Боже упаси, – он закатил глаза. – Просто у одной из моих «подруг» оказалось невероятное чувство юмора. Это было неожиданно.

– Ты же ненавидишь, когда шутят лучше, чем ты.

– Именно, поэтому пришлось расстаться.

Я фыркнула и откинулась на спинку стула, впервые за вечер расслабившись.

– Да уж, с тобой скучно не бывает.

– А с тобой всегда спокойно. Мы дополняем друг друга, дорогая. Ты – моя тихая гавань, я – твой тайфун.

– Ты – моя головная боль, а не тайфун, – поправила я, не удержавшись от улыбки. Даниил подался вперёд, глядя на меня сощуренными глазами.

– Признавайся, ты не представляешь жизни без меня.

– Ты прав, – вдруг серьезно сказала я, чем заставила его на мгновение замереть. – С кем бы я ещё так часто спорила?

Он рассмеялся, и этот смех, искренний и громкий, эхом разнесся по залу.

– Ладно, с прелюдией закончили, а теперь рассказывай все, что тебе удалось узнать! – Резко посерьезнел он.

– Я была в антикварном магазине, чтобы продолжить узнавать историю с зеркалом, но больше ничего увидеть не удалось, – начала я.

– Да ладно?! У тебя такого еще никогда не было, – разволновался он.

– Так и есть. Поэтому я расспросила Станислава, а после отправилась в архив, смотри, что я нашла, – развернула перед ним свой блокнот, открытый на вклеенной статье.

Даниил внимательно рассмотрел фото и прочитал статью.

– Красивое поместье… Странно, что они так и не разгадали это убийство. Вот после таких историй и веришь в настоящую любовь. Влюбленные, которые даже после убийства остались в объятиях друг друга. Две резко прерванные жизни, а после их смерти остались лишь предположения, – грустно заключил он.

– Да, и это не дает мне покоя.

– Я понял. Когда едем в поместье? – подмигнул он.

– Я тебе говорила уже, как сильно тебя люблю?

Мы не стали откладывать надолго эту поездку и решили съездить на выходных.