Читать книгу Стихотворения - - Страница 3

В белой хате с низким потолком,

В деревеньке старой, захудалой

Дышалось мне легко и хорошо,

К мамке приезжал, как на свидание.

Родина, малая родина,

Деревенская пыль столбом…

Всё мне кажется, маленький вроде я,

Мама кличет: домой пойдём.

Синим крашена веранда деревянная,

В окно сирень, а в горле ком.

Помню, как ругала меня мама,

Когда я по пылюке – босиком…

Сам себя ругаю, редко навещал,

Городская жизнь держала крепко.

Там родился я, там мой причал,

Там теперь могилы моих предков.