Читать книгу Стихотворения - - Страница 33

Я внутри меланхолик,

А снаружи – сангвиник.

На руках бубны море,

Только козыри – вини.

Мне от этого грустно,

Но я делаю вид,

Визави точно пики,

Там холерик сидит.

По лицу видно сразу,

Весь задергался – рад.

Предвкушает победу,

Покраснел, как буряк.

Ну, подумаешь, деньги,

Ну и что? Проиграл!

Тут звонок. Ждёт подружка.

Карты я побросал…