Читать книгу Бабочка – или смерть. Стихи из Новой Таволжанки - - Страница 19

На траве декабря серебристый пушок,

Что – то медлит со снегом зима.

Поднимай недопитое на посошок,

Жизнь дорогой расскажет сама,

Что же всё – таки: птиц – или так, пузыри

Ты пускал из глубин в небеса?

Или сам же назначил себя в звонари,

Высоту словесам приписав?

Серебрится пушок от версты за вершок,

На которой кончается век.

Меж законченных строк, знаешь: ляжет, глубок,

Белый снег, белый снег, белый снег.