Читать книгу Сборник стихов - - Страница 27

Трава помертвелая

Под ветром качается.

Ночь – долгая, зимняя,

Никак не кончается.

И снегом белёшеньким

Траву припорошило…

И было плохое у нас,

И было хорошее.

А жизнь наша – сложная,

И так уж устроена:

Лишь нами, самими,

Быть может построена.

В нашей жизни, мы знаем,

Так бывает всегда:

Когда что-то теряем —

Только ценим тогда!