Читать книгу Стихи. Том Ⅰ - - Страница 3

Я умер в двадцать восемь лет,

Двадцать второго дня.

Был сон: просили дамы две

Помиловать меня.

В моей руке блестела сталь, —

Заточенный клинок.

Я, вызов бросивши властям,

Был брошен под замок.

За пыл речей и храбрость дел

Народ меня любил.

Тогда надеяться я смел:

«Король меня простит».

Но непреклонен был судья,

И сделан приговор.

О сыне что-то я кричал

Нерусским языком.

И был посажен я в тюрьму,

И был конец весны,

И мне и брату моему

О воле снились сны.

Меня на площадь привели,

Чтоб там обречь на смерть.

Но не страшился я петли:

Совсем лишь умереть.

Толпился душным летним днём

На площади народ:

«Что сделал он? За что его

Ведут на эшафот?»…

…Была верёвка та крепка:

Она – столетий нить.

Минули годы и века, —

Но я остался жить.

Я был мужчина, – дворянин

Со шрамом на носу;

Я пыль парижских мостовых

Через века несу,

И сердце новое стучит,

Биясь в моей груди,

Подобно топоту копыт

По прежним мостовым.

Копна каштановых кудрей

И карие глаза, —

Я ясно помню о себе

То, что забыть нельзя.

Я молод был, исполнен сил

И в битвах закалён.

За дерзость эту я погиб.

Жизнь прежняя- как сон.

Но, всё ж, я важное забыл,

Чем опечален я:

Меня как звали? Кем я был?

И кто жена моя?

Я был уже рождён на свет;

Я смел и дерзок был,

И дед того, кто деда дед,

Тогда ещё не жил.

За то лишь, что восстать посмел

Против системы я,

Я умер в двадцать восемь лет

Двадцать второго дня.