Читать книгу Тень инквизиции - - Страница 1

Пыль и забытье

Старый дом стоял, съеденный временем и забвением, как гнилой зуб в пейзаже тихой сельской местности. Я, Артем Николаевич Зайцев, историк-энтузиаст с дипломом и маниакальной страстью к заброшенным местам, смотрел на него, затаив дыхание. Имение Головиных. Так его называли в архивах. Семья, исчезнувшая без следа почти полвека назад. Местная легенда гласила о проклятии, насланном на род за некие грехи предков. Бабушки у подъездов, перешептываясь, рассказывали о темных ритуалах и кровавых жертвах. Ерунда, конечно. Я верил только в факты. В пыльные документы, в полуистлевшие фотографии, в предметы, способные рассказать историю.

Я поправил очки, съезжающие с переносицы, и перелез через покосившийся забор. Доски жалобно скрипнули под моими ногами. Вокруг царила мертвая тишина, нарушаемая лишь пением птиц, казавшимся здесь каким-то зловещим диссонансом.

Дом был огромным, даже в нынешнем состоянии. Когда-то здесь кипела жизнь, звучал смех, устраивались балы. Теперь только ветер гулял по пустым комнатам, разнося запах плесени и гнили.

Я толкнул массивную дубовую дверь, и она с протестующим скрипом распахнулась, впуская меня внутрь. В нос ударил спертый воздух, смешанный с ароматом старой древесины и чего-то еще, неуловимо знакомого и неприятного. Я достал из рюкзака фонарик и включил его. Луч света выхватил из темноты паутину, свисающую с потолка, потрескавшуюся штукатурку на стенах и обломки мебели, разбросанные по полу.

Я начал методично осматривать комнату за комнатой. Гостиная, столовая, библиотека… Все было в запустении, покрыто толстым слоем пыли. Я аккуратно перебирал старые книги, надеясь найти хоть что-то интересное. Ничего. Только пожелтевшие страницы с выцветшими чернилами.

В одной из комнат, похоже, когда-то была детская. Здесь валялись сломанные игрушки, обрывки обоев с изображением сказочных персонажей и маленькая деревянная лошадка, у которой отсутствовало одно ухо. Стало немного грустно. Представил себе маленьких детей, бегающих по этим комнатам, беззаботно смеющихся. Где они теперь? Что с ними случилось?

Я продолжал поиски, спускаясь все ниже и ниже по этажам. Наконец, я добрался до подвала. Здесь было особенно сыро и темно. Луч фонарика едва пробивал густую мглу. Пахло землей, плесенью и чем-то еще, отчетливо напоминающим… гнилое мясо.

Я поежился. Брр… неприятно. Нужно побыстрее закончить осмотр и уйти отсюда.

В дальнем углу подвала я заметил замурованную печь. Кирпичи, которыми был заложен вход, выглядели новыми, явно отличаясь от старой кладки. Странно. Зачем замуровывать печь?

Я подошел ближе и постучал по кладке. Звук был глухим. За печью явно было пустое пространство.

Любопытство взяло верх. Я достал из рюкзака молоток и зубило и начал долбить кирпичи. Работа оказалась не такой уж и сложной. Кладка была непрочной, раствор осыпался от каждого удара.

Через полчаса я проделал достаточно большое отверстие, чтобы пролезть внутрь. За ним обнаружился небольшой тайник. В воздухе витал густой запах затхлости.

Я посветил фонариком внутрь. В углу лежал небольшой деревянный ящик, покрытый пылью. Я открыл его. Внутри лежал… дневник. Небольшая кожаная книга с пожелтевшими страницами, плотно исписанными мелким, почти каллиграфическим почерком. Запах старины и чего-то еще, неуловимо мерзкого, ударил в нос.

Я вытащил дневник из ящика и вылез из тайника. Замуровал отверстие обратно, стараясь не оставлять следов. Нужно будет вернуться сюда с фотоаппаратом и все тщательно задокументировать.

Выбравшись из подвала, я присел на обломок кресла в гостиной и открыл дневник. Первая страница гласила:

“Я – Скульптор. И я пришел, чтобы изменить этот мир.”

По спине пробежал холодок. Что это? Чей-то глупый розыгрыш? Или…?

Я продолжил читать. Первые страницы были заполнены бессвязными мыслями, рассуждениями о несовершенстве мира, о слабости человеческой природы. Автор писал о том, что обычные люди – это всего лишь глина, ждущая преображения. Он считал себя избранным, способным создать “идеальные” формы.

Бред какого-то сумасшедшего. Я хотел было закрыть дневник, но что-то меня остановило. Какая-то темная сила, какая-то извращенная тяга к запретному знанию.

Я перелистнул страницу. Там было написано:

“Мой первый опыт. Я выбрал ее случайно. Просто увидел на улице. Она была красивой, но глупой. Я должен был исправить этот недостаток.”

Дальше шли подробные описания того, что он с ней сделал. Я читал, и меня охватывал ужас. Это было не просто безумие. Это было что-то гораздо более страшное.

Я закрыл дневник, чувствуя подступающую тошноту. В голове пульсировала одна мысль: это нужно отдать в полицию. Немедленно.

Но ноги не слушались. Я сидел, как парализованный, не в силах пошевелиться. Нужно было собраться с силами и уйти отсюда.

Внезапно я услышал звук. Тихий скрип половицы. Кто-то был в доме.

Я вскочил на ноги, сжимая в руке дневник.

– Кто здесь? – крикнул я, стараясь придать своему голосу уверенность.

Тишина. Только ветер завывал в разбитых окнах.

Мне показалось. Наверное, это просто игра воображения.

Я сделал несколько шагов в сторону двери. И снова скрип. На этот раз он прозвучал совсем рядом, за моей спиной.

Я резко обернулся. Никого.

– Я не шучу, – сказал я, чувствуя, как по спине бегут мурашки. – Если здесь кто-то есть, покажитесь.

И тут я услышал голос. Тихий, шепчущий, словно доносящийся из ниоткуда.

– Ты нашел его… – прошептал голос. – Ты нашел дневник.

Я огляделся. Никого.

– Кто это говорит? – спросил я, чувствуя, как волосы встают дыбом.

– Я… – ответил голос. – Я – Скульптор.

Я закричал и бросился к двери. Но она вдруг захлопнулась прямо перед моим носом. Я дернул за ручку – заперто.

– Ты не уйдешь, – прошептал голос. – Ты должен узнать правду.

Я обернулся. В углу комнаты, в тени, я увидел фигуру. Она была размытой, словно сотканной из тумана. Но я чувствовал, что это он. Скульптор.

– Ты… ты не можешь быть настоящим, – пробормотал я, отступая назад. – Ты всего лишь плод моего воображения.

– Я – реальность, – ответил голос. – И я здесь, чтобы показать тебе, что ты на самом деле.

Фигура шагнула вперед. Я отшатнулся, споткнулся и упал на пол. Дневник вылетел из моих рук и упал рядом.

– Ты такой же, как и я, – прошептал Скульптор. – Ты просто еще не знаешь об этом.

– Нет! – закричал я. – Я не такой, как ты! Я нормальный человек!

– Нормальный? – усмехнулся Скульптор. – Ты уверен? Посмотри в свое сердце. Что ты там видишь?

Я закрыл глаза, пытаясь заглушить его голос. Но он звучал все громче и громче, проникая в мой разум.

– Ты тоже хочешь изменить этот мир, – шептал Скульптор. – Ты тоже хочешь создать что-то прекрасное. Просто ты боишься. Ты боишься выпустить своего внутреннего Скульптора на свободу.

– Замолчи! – закричал я. – Я не хочу ничего создавать! Я просто хочу уйти отсюда!

– Ты лжешь, – ответил Скульптор. – Ты лжешь сам себе. Ты хочешь большего. Ты хочешь власти. Ты хочешь контроля.

Я открыл глаза. Скульптор стоял прямо передо мной, склонившись надо мной. Я мог видеть его лицо. И оно было… моим.

– Нет… это невозможно, – прошептал я.

– Возможно, – ответил Скульптор. – Мы всегда были одним целым. Просто ты долгое время отрицал это.

Он протянул руку и взял дневник.

– Читай дальше, – сказал он. – Ты должен узнать правду о себе.

Я не мог пошевелиться. Я смотрел, как Скульптор открывает дневник и начинает читать вслух. Его голос звучал все сильнее и сильнее, заглушая все остальные звуки.

Он читал о моих тайных желаниях, о моих скрытых страхах, о моих самых темных фантазиях. О вещах, о которых я никогда никому не рассказывал. О вещах, которые я сам старался забыть.

По мере того как он читал, я чувствовал, как что-то меняется внутри меня. Как будто кто-то снимает с меня маску, обнажая мое истинное лицо.

Я начал понимать. Скульптор был прав. Я был таким же, как и он. Просто я долгое время скрывал это от себя.

Я встал на ноги. Скульптор улыбнулся.

– Теперь ты видишь, – сказал он. – Теперь ты знаешь, кто ты есть на самом деле.

Я взял дневник из его рук.

– Да, – ответил я. – Я вижу.

И я начал читать дальше. Вслух. Голосом Скульптора.

В этот момент дверь распахнулась, и в комнату ворвался человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.

– Стоять! – крикнул он, направляя на меня пистолет. – Вы арестованы по подозрению в…

Я не дал ему договорить. Я резко бросился на него, выбив пистолет из его рук. Мы упали на пол, началась драка.

Я был сильнее. Я был безумнее. Я был Скульптором.

Через несколько минут полицейский лежал без сознания на полу. Я поднялся и посмотрел на него. В моей руке был нож.

Я улыбнулся.

– Мой первый опыт, – прошептал я. – Я выбрал его случайно. Просто увидел на улице. Он был сильным, но глупым. Я должен был исправить этот недостаток.

Я поднял нож и…

В этот момент я очнулся. Я лежал на полу в гостиной старого дома. Рядом валялся дневник. Голова раскалывалась.

Что это было? Сон? Кошмар? Или… реальность?

Я посмотрел на свои руки. Они дрожали. На них не было крови.

Я встал на ноги и подошел к двери. Она была открыта. Полицейского нигде не было.

Я вышел из дома. На улице было темно. Только луна освещала мой путь.

Я посмотрел назад на старый дом. Он стоял, молчаливый и зловещий, словно хранящий страшную тайну.

Я достал дневник из кармана и открыл его. Последняя страница гласила:

“Он проснется. И он продолжит мое дело.”

Я закрыл дневник и бросил его в огонь. Он вспыхнул ярким пламенем, сжигая прошлое.

Но я знал, что этого недостаточно. Кошмар только начинается. Скульптор жив. И он – во мне.

Я ушел, оставив старый дом позади. Но я знал, что никогда не смогу забыть то, что произошло там. Я всегда буду помнить о Скульпторе. И о том, что он – часть меня.

Я шел по дороге, не зная, куда иду. Но я знал одно: я должен остановить Скульптора. Я должен победить его.

Иначе он победит меня. И тогда… мир никогда уже не будет прежним.

Внезапно, вдали, я увидел свет фар. Машина приближалась ко мне.

Я остановился и посмотрел на нее. Машина остановилась рядом со мной. Из нее вышел человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.

– Садитесь, – сказал он. – Я отвезу вас в город.

Я посмотрел на него. Его глаза были холодными и пустыми.

– Кто вы? – спросил я.

– Я – Скульптор, – ответил он. – И я пришел за тобой.

Я закричал и бросился бежать. Но было уже слишком поздно. Скульптор был быстрее. Он схватил меня и затолкал в машину.

Машина тронулась с места и умчалась вдаль, в темноту.

И я знал, что это – конец. Конец моей жизни. Конец моего разума.

Скульптор победил. И я – его новая жертва.

В паутине сомнений

Я проснулся в незнакомой комнате. Белые стены, минималистичная мебель, отсутствие каких-либо личных вещей. Больше всего это походило на палату в психиатрической лечебнице. Голова гудела, как растревоженный улей, а во рту пересохло. Последние воспоминания всплывали обрывками, как кадры испорченной кинопленки: старый дом, дневник, Скульптор, полицейский… Или все это был только кошмар?

Я сел на кровати, ощущая, как к вискам приливает кровь. На запястьях остались красные следы – явно меня связывали. Я осмотрелся. Дверь в комнату была закрыта. Окна за решеткой. Побег исключен.

Через несколько минут дверь отворилась, и в комнату вошел мужчина в белом халате. Высокий, с короткой седой стрижкой и проницательным взглядом. Он напомнил мне старого хищника, изучающего свою добычу.

– Доброе утро, Артем Николаевич, – произнес он спокойным, ровным голосом. – Как вы себя чувствуете?

– Где я? – спросил я, стараясь говорить как можно увереннее. – И что, черт возьми, здесь происходит?

– Вы в безопасном месте, – ответил доктор, не обращая внимания на мой тон. – В клинике неврозов доктора Волкова. Вам оказана необходимая медицинская помощь.

– Клиника неврозов? – я усмехнулся. – Это вы меня за психа держите?

– Нам просто необходимо понаблюдать за вашим состоянием, – уклончиво ответил доктор. – Вы пережили сильный стресс.

– Стресс? Я нашел дневник маньяка! – воскликнул я. – Там все описано! Убийства! Пытки! Вы должны арестовать этого… Скульптора!

Доктор Волков внимательно смотрел на меня, не перебивая.

– И где этот… Скульптор? – спросил он, когда я закончил.

– Он… он был в доме, – пробормотал я, чувствуя, как уверенность покидает меня. – Он явился ко мне… в виде полицейского.

– Полицейского? – доктор слегка приподнял бровь. – Вы уверены?

– Я… я не знаю, – признался я. – Все было так… нереально. Как во сне.

– Именно, Артем Николаевич, – сказал доктор Волков. – Скорее всего, это был всего лишь очень яркий и неприятный сон. Результат вашего переутомления и увлечения мрачными историями.

– Но дневник! – настаивал я. – Он же существует!

– Мы его нашли, – подтвердил доктор. – Дневник действительно существует. Но, к сожалению, это всего лишь плод больного воображения. Фантазии человека, страдающего серьезным психическим расстройством.

– Но… жертвы! – я попытался возразить. – В дневнике упоминаются имена пропавших людей!

– Мы проверили эту информацию, – ответил доктор Волков. – Да, некоторые из этих людей действительно пропали без вести много лет назад. Но нет никаких доказательств, связывающих их исчезновение с автором дневника.

Я замолчал, чувствуя, как почва уходит из-под ног. Может быть, он прав? Может быть, я действительно сошел с ума?

– Послушайте, Артем Николаевич, – продолжил доктор Волков, смягчив тон. – Я понимаю, что вы переживаете. Но вам нужно успокоиться и довериться нам. Мы поможем вам разобраться в себе.

– И что вы собираетесь делать? – спросил я с подозрением. – Пичкать меня таблетками и делать из меня овоща?

– Разумеется, нет, – ответил доктор Волков. – Мы предложим вам курс психотерапии. Будем разбираться в причинах вашего беспокойства, ваших страхов. Постараемся понять, почему вас так сильно зацепила эта история.

– И вы думаете, это поможет?

– Я надеюсь на это, – ответил доктор Волков. – Это зависит от вас. От вашей готовности сотрудничать с нами.

Он помолчал, а затем добавил:

– Кстати, к вам приходил полицейский. Он хотел задать вам несколько вопросов по поводу найденного дневника.

– Какой полицейский? – насторожился я.

– Лейтенант Петренко, – ответил доктор Волков. – Он сказал, что вы обнаружили дневник в доме Головиных.

Петренко… Это имя показалось мне знакомым.

– Что он хотел узнать? – спросил я.

– В основном, обстоятельства находки, – ответил доктор Волков. – Он показался мне вполне адекватным и профессиональным.

– Адекватным? – я усмехнулся. – Вы ведь знаете, что я его принял за Скульптора?

– Да, он был в курсе, – ответил доктор Волков. – Он отнесся к этому с пониманием. Сказал, что вы находитесь в состоянии шока.

– И вы ему поверили?

– У меня нет оснований ему не верить, – ответил доктор Волков.

Он посмотрел на меня внимательно и добавил:

– А у вас, Артем Николаевич? У вас есть основания ему не доверять?

Я задумался. Петренко… Я пытался вспомнить, где я мог его видеть. Ничего не приходило в голову.

– Я… не знаю, – признался я. – Все так запутано…

– Это нормально, – ответил доктор Волков. – Все станет яснее со временем. А пока вам нужно отдохнуть и прийти в себя.

Он кивнул и вышел из комнаты. Я остался один, в тишине белых стен. Что происходит? Я схожу с ума? Или все это – часть какого-то страшного плана?

Я решил, что должен разобраться во всем самостоятельно. Я не могу доверять никому. Ни доктору Волкову, ни лейтенанту Петренко. Я должен найти ответы сам.

Но как? Я заперт в этой… клинике. И я понятия не имею, что происходит за ее стенами.

Внезапно я услышал тихий стук в окно. Я подскочил и подошел к нему. За решеткой стояла девушка. Молодая, с длинными темными волосами и встревоженным взглядом.

– Тише! – прошептала она. – Не кричите.

– Кто вы? – спросил я, прильнув к окну.

– Меня зовут Лена, – ответила девушка. – Я работаю здесь медсестрой.

– Медсестрой? – удивился я. – Зачем вы пришли?

– Я хочу вам помочь, – ответила Лена. – Я не верю в то, что вам говорят.

– Что вы имеете в виду?

– Я думаю, что вы не сумасшедший, – сказала Лена. – Я думаю, что вы нашли что-то очень опасное.

– Вы знаете о дневнике?

– Да, – ответила Лена. – Я слышала, как о нем говорят врачи. Они считают, что это всего лишь бред сумасшедшего. Но я чувствую, что это не так.

– И почему вы так думаете?

– Я работаю здесь уже пять лет, – ответила Лена. – Я видела много сумасшедших. Но вы… вы не похожи на них. Вы слишком… напуганы.

– Я действительно напуган, – признался я. – Я думаю, что меня хотят заставить замолчать.

– Я тоже так думаю, – ответила Лена. – Поэтому я хочу вам помочь.

– Как?

– Я могу вытащить вас отсюда, – сказала Лена. – Но это будет непросто.

– Я согласен на все, – ответил я, не раздумывая. – Что я должен делать?

– Сегодня ночью, – сказала Лена, – я оставлю дверь вашей палаты открытой. Вы должны будете тихо выйти и следовать за мной.

– Куда?

– К выходу, – ответила Лена. – Но будьте осторожны. Здесь много охраны. Если вас поймают…

– Я понимаю, – перебил я ее. – Я буду осторожен.

– Хорошо, – сказала Лена. – До встречи ночью.

Она быстро отошла от окна и исчезла в темноте. Я остался стоять у решетки, чувствуя, как в груди разгорается слабая надежда. Может быть, не все потеряно? Может быть, я смогу выбраться отсюда и рассказать правду?

Я провел остаток дня в ожидании. Время тянулось мучительно медленно. Я пытался заснуть, но кошмары не давали мне покоя. Скульптор преследовал меня во снах, издеваясь и насмехаясь.

Наконец, наступила ночь. В коридоре погас свет. Я прислушался. Тишина.

Я тихонько встал с кровати и подошел к двери. Она была приоткрыта. Я толкнул ее и осторожно вышел в коридор.

Лена ждала меня в конце коридора. Она махнула мне рукой и тихонько пошла вперед. Я последовал за ней, стараясь не шуметь.

Мы шли по темным коридорам, минуя спящих больных и бдительных охранников. Лена знала здесь каждый уголок. Она вела меня уверенно и бесшумно.

Наконец, мы добрались до запасного выхода. Лена достала из кармана ключ и открыла дверь.

– Бегите! – прошептала она. – И не оглядывайтесь!

Я выбежал на улицу и побежал, не разбирая дороги. Адреналин переполнял меня. Я чувствовал, как бьется мое сердце, как сжимаются кулаки. Я должен выбраться! Я должен остановить Скульптора!

Я бежал до тех пор, пока не выбился из сил. Остановился, чтобы перевести дух. Огляделся. Я был в лесу.

Я услышал звук приближающейся машины. Пригнулся и спрятался за деревом. Машина остановилась рядом со мной. Из нее вышли двое мужчин. В форме полицейских.

– Он должен быть где-то здесь, – сказал один из них.

– Не сомневаюсь, – ответил второй. – Долго ему не убежать.

Я узнал их голоса. Это были те самые полицейские, которых я видел в старом доме. Те самые, которых я принял за Скульптора.

Они начали прочесывать лес. Я понял, что мне нужно бежать. Но куда?

Я побежал вглубь леса, надеясь оторваться от преследователей. Но они шли по моим следам. Я слышал их голоса, их шаги.

Я споткнулся о корень дерева и упал. Больно ударился головой о землю. На мгновение потерял сознание.

Когда я очнулся, полицейские стояли надо мной.

– Ну что, попался? – сказал один из них, усмехаясь.

– Мы же говорили, что долго тебе не убежать, – добавил второй.

Они подняли меня на ноги и повели к машине.

– Куда вы меня везете? – спросил я, стараясь говорить как можно увереннее.

– Туда, где тебе будет лучше, – ответил один из полицейских. – Туда, где ты больше не будешь никому мешать.

Я понял, что это конец. Они собираются меня убить.

Внезапно из леса выскочила фигура. Она была одета во все черное. В руке у нее был нож.

– Оставьте его в покое! – крикнула фигура.

Полицейские обернулись. Фигура бросилась на них, размахивая ножом.

Началась драка. Я воспользовался моментом и попытался убежать. Но один из полицейских схватил меня за руку.

– Не уйдешь! – зарычал он.

В этот момент фигура вонзила нож в спину полицейского. Он упал замертво.

Второй полицейский попытался выстрелить в фигуру, но она увернулась и выбила пистолет из его рук.

Завязалась новая драка. Фигура была ловкой и быстрой. Она легко уклонялась от ударов полицейского и наносила свои.

Наконец, она повалила полицейского на землю и села на него сверху.

– Кто ты? – спросил полицейский, задыхаясь.

Фигура сняла капюшон. Это была Лена.

– Я – справедливость, – ответила она и вонзила нож в сердце полицейского.

Он затих. Лена поднялась и посмотрела на меня.

– Пойдем, – сказала она. – Здесь небезопасно.

– Кто ты такая? – спросил я, не понимая, что происходит. – Откуда ты умеешь так драться?

– Это неважно, – ответила Лена. – Важно то, что мы должны уйти отсюда.

Она взяла меня за руку и повела вглубь леса. Я шел за ней, не зная, что меня ждет впереди. Но я знал одно: я могу доверять ей. Она спасла мне жизнь.

– Куда мы идем? – спросил я, когда мы отошли достаточно далеко от места драки.

– В безопасное место, – ответила Лена. – Там нас никто не найдет.

– И что мы будем делать там?

– Будем искать ответы, – ответила Лена. – Будем искать Скульптора.

– Ты знаешь, кто он такой?

– Я подозреваю, – ответила Лена. – И я думаю, что мы близки к истине.

Мы шли по лесу всю ночь. Лена знала дорогу, как свои пять пальцев. Она вела меня уверенно и бесшумно.

На рассвете мы вышли к небольшому домику, спрятанному в глуши.

– Вот мы и пришли, – сказала Лена. – Это мой дом. Здесь мы будем в безопасности.

Мы вошли в дом. Он был скромным, но уютным. Внутри было чисто и аккуратно.

– Чувствуй себя как дома, – сказала Лена. – Я сейчас приготовлю нам что-нибудь поесть.

Она ушла на кухню, а я остался в гостиной. Я огляделся. На стенах висели фотографии. На них были изображены Лена и ее семья.

Я подошел к одной из фотографий. На ней была изображена Лена в детстве. Рядом с ней стоял мужчина в форме полицейского.

Я присмотрелся к нему внимательнее. Я узнал его. Это был тот самый полицейский, которого я видел в старом доме. Тот самый, которого я принял за Скульптора.

Я отшатнулся от фотографии, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Все встало на свои места. Я понял, кто такая Лена.

– Он был моим отцом, – сказала Лена, войдя в гостиную.

Я посмотрел на нее. В ее глазах стояли слезы.

– Он был тем самым Скульптором, – продолжила Лена. – И я собираюсь его остановить.

– Ты знала? – спросил я, не веря своим ушам. – Ты знала, что твой отец – маньяк?

– Я всегда что-то подозревала, – ответила Лена. – Но я не могла поверить в это до конца. Пока не нашла его дневник.

– Дневник?

– Да, – ответила Лена. – Он хранил его в тайнике в нашем доме. Я прочитала его и узнала всю правду.

– И что ты собираешься делать?

– Я собираюсь его найти, – ответила Лена. – И я собираюсь его убить.

– Но… он же твой отец!

– Он перестал быть моим отцом, когда стал Скульптором, – ответила Лена. – Он – чудовище. И он должен заплатить за свои преступления.

– Я помогу тебе, – сказал я.

– Спасибо, – ответила Лена. – Но это опасно. Он очень умен и хитер.

– Я знаю, – ответил я. – Но я не могу оставаться в стороне. Я должен помочь тебе остановить его.

Лена посмотрела на меня внимательно.

– Хорошо, – сказала она. – Вместе мы справимся.

– Что нам нужно делать?

– Для начала, нам нужно узнать, где он находится, – ответила Лена. – Я думаю, что у меня есть одна зацепка.

– Какая?

– Он часто говорил о старом доме Головиных, – ответила Лена. – Он говорил, что там чувствует себя как дома.

– Значит, он может быть там?

– Возможно, – ответила Лена. – Но это нужно проверить.

– Тогда поехали туда, – сказал я. – Немедленно.

– Хорошо, – ответила Лена. – Но мы должны быть готовы к тому, что нас там ждет.

– Я готов, – ответил я.

Лена кивнула.

– Тогда поехали, – сказала она. – Пришло время остановить Скульптора. Раз и навсегда.

Мы вышли из дома и направились к машине. Нас ждала долгая и опасная дорога. Но мы были готовы ко всему. Мы должны были остановить Скульптора. Ради всех его жертв. Ради Лены. И ради меня самого.

Возвращение в обитель зла

Дорога до старого дома Головиных тянулась бесконечно. Лена вела машину сосредоточенно, вглядываясь в темноту ночи. Я сидел рядом, чувствуя напряжение, витающее в воздухе. Каждый километр приближал нас к Скульптору, к разгадке этой кошмарной истории.

– Ты уверена, что он там? – спросил я, нарушив молчание.

– Это лишь предположение, – ответила Лена, не отрывая взгляда от дороги. – Но это единственное, что у нас есть. Мой отец всегда был одержим этим местом. Он говорил, что там чувствует связь с прошлым, с чем-то… большим.

– Связь с прошлым? – я усмехнулся. – С прошлым, в котором он убивал и пытал людей?

– Он не считал это убийствами, – сказала Лена тихо. – Он считал это… искусством.

Я поежился. Сама мысль об этом вызывала у меня отвращение.

– Как ты могла жить с ним, зная… что он такое? – спросил я, стараясь сдержать гнев.

Лена вздохнула.

– Я не знала, – ответила она. – Или, скорее, не хотела знать. Я любила его. Он был моим отцом. Я не могла поверить, что он способен на такое. Я закрывала глаза на странности, на его ночные отлучки, на его секретность. Я обманывала себя.

– И теперь ты хочешь исправить свою ошибку?

– Да, – ответила Лена. – Я должна это сделать. Я должна остановить его. Иначе он продолжит убивать. Иначе я никогда не смогу жить спокойно.

Я молча смотрел в окно, наблюдая, как мимо проплывают темные силуэты деревьев. Мысли роились в голове, не давая покоя. Я все еще не мог до конца поверить в происходящее. Я, простой историк, оказался втянутым в охоту на серийного убийцу. И моя единственная союзница – дочь этого убийцы. Абсурд.

– Что ты собираешься делать, когда мы найдем его? – спросил я, наконец.

– Убью, – ответила Лена, не колеблясь.

– Просто так? Без суда и следствия?

– Он не заслуживает суда, – сказала Лена. – Он заслуживает смерти. Он отобрал жизни у стольких людей. Он разрушил столько семей. Он не имеет права жить.

Я задумался. С одной стороны, я понимал ее гнев и жажду мести. С другой – я не мог спокойно смотреть на то, как она становится убийцей.

– Ты уверена, что сможешь это сделать? – спросил я. – Убить своего отца?

– Я должна, – ответила Лена. – Ради тех, кого он убил. Ради себя. Ради мира.

Она замолчала, и в машине снова воцарилась тишина. Я чувствовал, что она сейчас находится на грани нервного срыва. Я хотел ее поддержать, но не знал, что сказать.

Наконец, мы подъехали к старому дому Головиных. Он стоял, как и прежде, зловещий и заброшенный, словно ждущий нашего возвращения.

Лена остановила машину в нескольких метрах от забора. Мы вышли из машины и огляделись. Вокруг царила мертвая тишина. Только ветер завывал в разбитых окнах, словно оплакивая души, погибшие здесь.

– Готова? – спросил я.

– Насколько это возможно, – ответила Лена, доставая из багажника пистолет.

Я тоже вытащил свой пистолет – подарок Лены, который она “нашла” у себя дома. Оружие никогда не было моей сильной стороной, но сейчас я чувствовал себя немного увереннее с ним в руке.

Мы перелезли через покосившийся забор и направились к дому. Я шел впереди, стараясь не шуметь. Лена шла следом, прикрывая меня сзади.

Мы подошли к двери и осторожно толкнули ее. Она открылась с протестующим скрипом. Мы вошли внутрь.

Дом был еще более заброшенным, чем я помнил. Пыль, паутина, обломки мебели – все это создавало гнетущую атмосферу.

– Разделимся, – прошептала Лена. – Я осмотрю первый этаж, ты – подвал.

– Будь осторожна, – ответил я.

Мы разошлись в разные стороны. Я направился к подвалу, ощущая, как по спине бегут мурашки.

Спустившись вниз, я включил фонарик и начал осматривать помещение. Здесь было еще темнее и сырее, чем наверху. Запах плесени и гнили стал еще сильнее.

Я медленно продвигался вперед, освещая каждый угол. Вдруг, мой луч света выхватил из темноты что-то… странное.

На стене висела фотография. Не старинная фотография семьи Головиных, а свежая, новая. На ней был изображен я.

Я замер, не понимая, что происходит. Кто повесил здесь мою фотографию? И зачем?

Вдруг, я услышал звук. Тихий шорох за моей спиной. Я резко обернулся.

В темноте стоял Скульптор. Он улыбался.

– Здравствуй, Артем, – произнес он тихим, зловещим голосом. – Я ждал тебя.

Я вскинул пистолет.

– Не подходи! – крикнул я.

– Неужели ты думаешь, что сможешь меня остановить? – усмехнулся Скульптор. – Ты же знаешь, что мы – одно целое.

– Ты сумасшедший!

– Сумасшедший? – Скульптор рассмеялся. – Возможно. Но я – художник. Я создаю красоту. Я преображаю мир.

– Ты убиваешь людей!

– Я не убиваю, – возразил Скульптор. – Я освобождаю их. Я освобождаю их от оков бренного существования. Я даю им новую жизнь – жизнь в искусстве.

– Ты болен!

– Болен мир, – сказал Скульптор. – А я – его лекарь. Я удаляю гниль, чтобы дать место новому, прекрасному.

Он сделал шаг вперед. Я нажал на курок.

Раздался выстрел. Скульптор дернулся, но не упал. Пуля попала в стену рядом с ним.

– Ты промахнулся, – сказал Скульптор, улыбаясь. – Ты слишком слаб.

Он бросился на меня. Я попытался отбиться, но он был сильнее. Он выбил пистолет из моей руки и повалил меня на пол.

– Пришло время тебе стать частью моего искусства, – прошептал Скульптор, нависая надо мной.

Он достал из кармана нож. Я закричал.

В этот момент в подвал ворвалась Лена. Она выстрелила в Скульптора.

Тот вскрикнул и упал на пол, роняя нож. Лена подбежала ко мне и помогла подняться.

– Ты в порядке? – спросила она, осматривая меня.

– Да, – ответил я, задыхаясь. – Спасибо.

Лена направила пистолет на Скульптора. Тот лежал на полу, корчась от боли.

– Пришло время тебе заплатить за все, – сказала Лена.

– Лена, не надо! – воскликнул я. – Не делай этого!

– Я должна, – ответила Лена. – Он заслуживает смерти.

– Я понимаю, – сказал я. – Но ты не должна становиться такой же, как он. Ты не должна превращаться в убийцу.

Лена колебалась. Я видел, как в ее глазах борются два противоположных чувства – гнев и сострадание.

– Пожалуйста, Лена, – сказал я. – Не делай этого.

Лена опустила пистолет.

– Ты прав, – сказала она. – Я не должна этого делать.

Она отвернулась от Скульптора и отбросила пистолет в сторону.

– Что ты делаешь? – прохрипел Скульптор, поднимаясь с пола. – Ты должна была убить меня!

– Я не такая, как ты, – ответила Лена. – Я не убийца.

– Ты пожалеешь об этом, – сказал Скульптор. – Я вернусь. И я отомщу.

– Я не боюсь тебя, – ответила Лена.

– Ты должна бояться, – сказал Скульптор. – Потому что я – это ты. Я – часть тебя. И ты никогда не сможешь от меня избавиться.

Он улыбнулся, а затем бросился к выходу. Лена попыталась остановить его, но он оттолкнул ее и выбежал из подвала.

– Он убежал! – воскликнула Лена.

– Нам нужно его поймать, – ответил я.

Мы выбежали из подвала и бросились в погоню за Скульптором. Он бежал по дому, петляя по комнатам и коридорам. Мы следовали за ним, стараясь не терять его из виду.

Наконец, он выбежал на улицу и скрылся в лесу. Мы побежали за ним.

Лес был темным и густым. Мы бежали, спотыкаясь о корни деревьев и продираясь сквозь кусты. Скульптор бежал быстро и уверенно, словно знал здесь каждый уголок.

Через некоторое время мы потеряли его из виду. Мы остановились, чтобы перевести дух.

– Куда он мог деться? – спросила Лена, задыхаясь.

– Я не знаю, – ответил я. – Но мы должны его найти.

Мы продолжали поиски, прочесывая лес метр за метром. Наконец, мы наткнулись на небольшую хижину, спрятанную в глуши.

– Может быть, он там? – спросила Лена.

Мы осторожно подошли к хижине и прислушались. Внутри было тихо.

Я толкнул дверь и вошел внутрь. Лена последовала за мной.

Хижина была пустой. Внутри была лишь старая кровать, стол и несколько стульев.

– Здесь никого нет, – сказал я.

– Посмотри там, – сказала Лена, указывая на небольшой люк в полу.

Я подошел к люку и открыл его. Внизу была лестница, ведущая в подвал.

– Он там, – сказала Лена. – Я чувствую это.

Я достал пистолет и начал спускаться по лестнице. Лена следовала за мной.

Подвал был темным и сырым. Пахло землей и плесенью. Я включил фонарик и осмотрелся.

В углу подвала стоял Скульптор. Он держал в руках нож.

– Я ждал вас, – сказал он, улыбаясь.

– Все кончено, – сказала Лена. – Тебе больше некуда бежать.

– Все только начинается, – ответил Скульптор. – Я собираюсь показать вам, на что я способен.

Он бросился на нас.

Я выстрелил. Пуля попала ему в плечо. Он вскрикнул и упал на пол.

Лена подбежала к нему и выхватила нож из его рук.

– Пришло время тебе заплатить за все, – сказала она.

– Лена, не надо! – воскликнул я. – Не делай этого!

– Я должна, – ответила Лена. – Он заслуживает смерти.

Она занесла нож над Скульптором. Я закрыл глаза.

Вдруг, я услышал выстрел.

Я открыл глаза. Лена стояла, как вкопанная, с ножом в руке. Перед ней лежал Скульптор. В его груди торчал нож.

Лена убила своего отца.

Она стояла, глядя на его тело, словно не веря в то, что произошло. Я подошел к ней и обнял ее.

– Все кончено, – сказал я. – Все закончилось.

Лена заплакала.

Мы вызвали полицию. Скульптора увезли. Лену допросили. Ее отпустили.

Мы вернулись в город. Лена вернулась к своей работе. Я вернулся к своим книгам.

Казалось, что кошмар закончился. Но я знал, что это не так. Скульптор умер. Но его наследие осталось. Его безумие поселилось в моей душе.

Я чувствовал, что становлюсь таким же, как он. Я чувствовал, как во мне пробуждается жажда насилия, жажда власти.

Я знал, что должен бороться с этим. Я должен остановить себя. Иначе я стану новым Скульптором.

Но я не знал, как это сделать.

Однажды ночью я проснулся от кошмара. Мне приснилось, что я убиваю людей. Мне приснилось, что я создаю искусство из человеческой плоти.

Я встал с кровати и подошел к зеркалу. Я посмотрел на свое отражение.

В зеркале я увидел Скульптора.

Он улыбался.

– Ты один из нас, – сказал он. – Ты всегда был им.

Я закричал и разбил зеркало.

Я знал, что должен бежать. Я должен скрыться. Я должен найти способ избавиться от этого безумия.

Я собрал вещи и уехал из города. Я бродил по стране, ища покоя. Но нигде не мог его найти.

Скульптор преследовал меня. Он жил в моей голове. Он шептал мне на ухо. Он показывал мне кошмары.

Я знал, что рано или поздно он победит. Я знал, что рано или поздно я стану Скульптором.

И тогда… мир содрогнется.

Однажды я остановился в небольшом городке. Я поселился в дешевой гостинице и попытался заснуть. Но сон не шел.

Я встал с кровати и вышел на улицу. Я бродил по городу, не зная, куда иду.

Вдруг, я увидел ее.

Она стояла на углу улицы и смотрела на меня. Она была красивой. Она была молодой. Она была… совершенной.

Я почувствовал непреодолимое желание подойти к ней. Я хотел поговорить с ней. Я хотел… изменить ее.

Я сделал шаг вперед.

В этот момент я услышал голос.

– Не делай этого, – сказал голос.

Я обернулся. Передо мной стояла Лена.

– Что ты здесь делаешь? – спросил я.

– Я слежу за тобой, – ответила Лена. – Я знаю, что ты борешься. Я знаю, что тебе трудно.

– Ты не понимаешь, – сказал я. – Это сильнее меня. Я не могу это контролировать.

– Ты можешь, – ответила Лена. – Ты должен. Ради себя. Ради всех.

Она подошла ко мне и обняла меня.

– Я верю в тебя, – сказала она. – Я знаю, что ты можешь победить.

Я посмотрел на нее. В ее глазах я увидел надежду.

Я обнял ее в ответ.

– Спасибо, – сказал я. – Спасибо за то, что ты есть.

Я посмотрел на девушку на углу улицы. Она все еще стояла там, и смотрела на нас.

Я взял Лену за руку и повел ее прочь.

– Куда мы идем? – спросила Лена.

– Мы идем домой, – ответил я. – Мы идем к новой жизни.

Мы ушли, оставив девушку на углу улицы позади.

Я не знал, что ждет нас впереди. Но я знал одно: пока Лена рядом со мной, я смогу бороться. Я смогу остановить Скульптора.

Иначе… мир будет обречен.

Тень безумия

Прошли месяцы после событий в старом доме. Мы с Леной жили тихой жизнью в небольшом приморском городке. Я устроился работать в местный архив, а Лена продолжала свою практику медсестры, помогая нуждающимся. Снаружи все выглядело идиллически, словно кошмар Скульптора остался далеко в прошлом. Но внутри меня продолжалась борьба.

Тени прошлого преследовали меня во снах. Я видел лица жертв, слышал шепот безумных идей Скульптора. Я боялся засыпать, боялся потерять контроль, боялся, что тьма, живущая во мне, вырвется наружу.

Лена, казалось, чувствовала мое состояние. Она была рядом, поддерживала меня, старалась отвлечь от мрачных мыслей. Но я знал, что она тоже живет с этой болью. Она потеряла отца, узнала ужасную правду о его жизни и убила его, чтобы остановить его безумие. Эта ноша была слишком тяжела для нее.

Однажды вечером, когда мы гуляли по пляжу, Лена остановилась и посмотрела на меня.

– Ты не спишь по ночам, – сказала она тихо. – Я слышу, как ты ворочаешься. Тебе снова снятся кошмары?

Я отвел взгляд.

– Все в порядке, – сказал я, стараясь говорить как можно спокойнее. – Просто немного устал.

– Не ври мне, Артем, – сказала Лена. – Я вижу, как ты страдаешь. Тебе нужна помощь.

– Какая помощь? – спросил я. – Психотерапия? Таблетки? Я уже проходил это. Не помогает.

– Может быть, нам нужно что-то большее, – сказала Лена. – Может быть, нам нужно понять, почему Скульптор выбрал именно нас. Почему его безумие коснулось нас так сильно.

Я задумался. Она права. Просто забыть прошлое не получится. Нужно найти корень зла, понять, что привело к появлению Скульптора и почему его тень до сих пор преследует нас.

– И как ты предлагаешь это сделать? – спросил я.

– Нам нужно вернуться в прошлое, – ответила Лена. – Нам нужно узнать больше о моем отце. О его детстве, о его юности. Может быть, там мы найдем ответы.

Я колебался. Возвращаться в прошлое было страшно. Но Лена была права. Нужно было рискнуть.

– Хорошо, – сказал я. – Я согласен. Но куда мы поедем?

– В город, где он вырос, – ответила Лена. – В тот самый город, где все началось.

Через несколько дней мы отправились в путь. Город, где вырос отец Лены, был небольшим, захолустным местом, словно забытым богом и людьми. Серые дома, узкие улицы, угрюмые лица – все это создавало гнетущую атмосферу.

Мы поселились в маленькой гостинице на окраине города и начали свои поиски. Лена обратилась к местным жителям, расспрашивая о своем отце. Я же изучал архивы, пытаясь найти хоть какую-то информацию о его семье, о его детстве.

Постепенно начала вырисовываться картина. Отец Лены рос в неблагополучной семье. Его отец был жестоким и деспотичным человеком, постоянно избивавшим жену и сына. Мать была слабой и безвольной женщиной, не способной защитить своего ребенка.

Соседи рассказывали, что отец Лены был тихим и замкнутым мальчиком. Он почти не общался с другими детьми, проводил все время в одиночестве, рисуя какие-то странные картины. В этих картинах уже тогда прослеживалась склонность к насилию, к деформации человеческого тела.

– Он был странным ребенком, – сказала нам одна из соседок. – Всегда ходил сам по себе, как волчонок. И взгляд у него был… недобрый. Словно он ненавидел весь мир.

В архивах я нашел информацию о том, что отец Лены неоднократно подвергался насилию со стороны своего отца. В одном из документов было указано, что в возрасте десяти лет он был госпитализирован с переломом руки и сотрясением мозга.

– Это ужасно, – сказала Лена, когда я рассказал ей об этом. – Я не знала, что мой дед был таким чудовищем.

– Это может быть ключом к пониманию, – сказал я. – Возможно, именно насилие, которое он пережил в детстве, стало причиной его безумия.

– Но почему он стал Скульптором? – спросила Лена. – Почему он начал убивать и пытать людей?

– Я думаю, что он видел в этом способ контроля, – сказал я. – В детстве он был совершенно беззащитным, он не мог противостоять насилию своего отца. Став Скульптором, он получил власть над другими людьми. Он мог контролировать их жизнь и смерть.

– Но почему он делал это так… изощренно? – спросила Лена. – Почему он издевался над своими жертвами?

– Возможно, он переносил на них свою ненависть к отцу, – сказал я. – Возможно, он видел в них отражение своего мучителя.

Лена задумалась.

– Все это имеет смысл, – сказала она, наконец. – Но это не оправдывает его поступки. Он не имел права так поступать с другими людьми.

– Я согласен, – сказал я. – Но понимание причин помогает нам бороться с последствиями. Теперь мы знаем, что насилие порождает насилие. Что жертва может стать палачом. И что мы должны делать все возможное, чтобы остановить этот порочный круг.

Мы продолжали свои поиски, углубляясь в прошлое отца Лены. Мы узнали о его увлечении анатомией, о его интересе к искусству, о его странных экспериментах.

Один из местных жителей рассказал нам о старой заброшенной мастерской, где отец Лены проводил много времени в юности. Мы решили посетить это место.

Мастерская находилась на окраине города, в заброшенном здании старой фабрики. Внутри царил хаос. Обломки оборудования, куски металла, старые инструменты – все это было покрыто толстым слоем пыли.

Мы начали осматривать мастерскую, надеясь найти хоть что-то интересное. В одном из углов я наткнулся на старый деревянный ящик. Я открыл его.

Внутри лежали рисунки. Рисунки отца Лены.

Я развернул один из рисунков и замер от ужаса. На нем был изображен человек, привязанный к столу. Его тело было истерзано, изуродовано. На его лице застыла гримаса боли.

Я развернул другие рисунки. Все они были выполнены в том же стиле. Изображения пыток, насилия, смерти.

– Боже мой, – прошептала Лена, глядя на рисунки. – Это ужасно.

– Он был больным человеком, – сказал я. – Эти рисунки – доказательство.

– Но как он мог… – Лена не договорила. Ее голос дрожал.

Я закрыл ящик и отнес его в угол мастерской.

– Мы должны уйти отсюда, – сказал я. – Я больше не могу здесь находиться.

Мы вышли из мастерской и направились к машине. Лена молчала. Я чувствовал, что она потрясена увиденным.

Когда мы подъехали к гостинице, Лена внезапно остановилась.

– Я должна кое-что сделать, – сказала она.

– Что? – спросил я.

– Я должна посетить могилу моего отца, – ответила Лена. – Я должна поговорить с ним.

Я попытался отговорить ее, но она была непреклонна.

– Я должна это сделать, – сказала она. – Это нужно мне для того, чтобы двигаться дальше.

Я сдался.

– Хорошо, – сказал я. – Я поеду с тобой.

Мы отправились на кладбище. Могила отца Лены находилась на окраине кладбища, в заброшенном уголке. На ней не было ни цветов, ни венков. Только простой деревянный крест с выцветшей надписью.

Лена подошла к могиле и опустилась на колени.

– Здравствуй, папа, – сказала она тихо. – Это я, Лена.

Она замолчала, словно ожидая ответа.

– Я знаю, что ты сделал, – продолжила она. – Я знаю, что ты был Скульптором. Я знаю, что ты убивал людей.

Ее голос дрожал.

– Я не понимаю, почему ты это делал, – сказала она. – Почему ты причинял столько боли другим людям? Почему ты разрушил нашу семью?

Она снова замолчала.

– Я ненавижу тебя, – сказала она, наконец. – Я ненавижу тебя за то, что ты сделал. Я ненавижу тебя за то, что ты сломал мою жизнь.

Она заплакала.

– Но я прощаю тебя, – сказала она, спустя некоторое время. – Я прощаю тебя за все. Я надеюсь, что ты найдешь покой там, где ты сейчас находишься.

Она встала с колен и посмотрела на меня.

– Я закончила, – сказала она. – Теперь мы можем уехать.

Мы покинули кладбище и отправились обратно в приморский город. Лена, казалось, успокоилась. Она стала более уверенной и спокойной.

Я же, напротив, чувствовал себя все хуже и хуже. Тень Скульптора продолжала преследовать меня. Кошмары становились все более реалистичными. Я боялся, что рано или поздно я потеряю контроль и стану таким же чудовищем, как он.

Однажды ночью, когда Лена спала, я тихонько встал с кровати и вышел из дома. Я пошел на пляж и сел на песок.

Я смотрел на море, слушая шум волн. Вдруг, я услышал голос.

– Ты не можешь от меня убежать, – сказал голос.

Я обернулся. За мной стоял Скульптор.

– Ты мертв, – сказал я. – Я видела твое тело.

– Я живу в тебе, – ответил Скульптор. – Я всегда жил в тебе. Ты – мой наследник.

– Нет, – сказал я. – Я не такой, как ты.

– Ты лжешь сам себе, – ответил Скульптор. – Ты хочешь быть таким, как я. Ты хочешь творить. Ты хочешь контролировать.

– Замолчи! – закричал я.

– Ты не можешь меня остановить, – сказал Скульптор. – Я сильнее тебя. Я захвачу твой разум. Я подчиню тебя своей воле.

Он протянул ко мне руку.

– Идем со мной, – сказал он. – Я покажу тебе, на что ты способен.

Я колебался. Часть меня хотела последовать за ним. Часть меня хотела сдаться.

Но другая часть меня, та часть, которую я так долго пытался сохранить, сопротивлялась.

– Нет, – сказал я. – Я не пойду с тобой.

Скульптор рассмеялся.

– Ты пожалеешь об этом, – сказал он. – Я вернусь. И я заберу тебя с собой.

Он исчез.

Я остался сидеть на песке, дрожа от страха. Что мне делать? Как мне избавиться от этого безумия?

Я понял, что должен обратиться за помощью. Но к кому? Кому я могу доверять?

Я вспомнил о Лене. Она единственная, кто меня понимает. Она единственная, кто может мне помочь.

Я вернулся домой и разбудил Лену.

– Мне нужна твоя помощь, – сказал я. – Я боюсь, что схожу с ума.

Лена обняла меня.

– Я знаю, – сказала она. – Я всегда буду рядом с тобой.

– Ты не понимаешь, – сказал я. – Я вижу его. Я слышу его. Он хочет захватить мой разум.

– Мы справимся, – сказала Лена. – Вместе мы сильнее его.

Она взяла меня за руку и повела на кухню. Она заварила чай и села рядом со мной.

– Расскажи мне все, – сказала она. – Расскажи мне, что ты чувствуешь.

Я начал рассказывать ей о своих страхах, о своих кошмарах, о своих темных мыслях. Лена слушала меня внимательно, не перебивая.

– Я боюсь, что стану таким же, как он, – сказал я, наконец. – Я боюсь, что потеряю контроль и причиню боль другим людям.

– Ты никогда не станешь таким, как он, – сказала Лена. – Ты не такой. Ты добрый, чуткий, любящий человек. Ты никогда не причинишь вреда другим людям.

– Но он живет во мне, – сказал я. – Он постоянно шепчет мне на ухо. Он искушает меня.

– Ты должен бороться с ним, – сказала Лена. – Ты должен сопротивляться его влиянию. Ты должен помнить, кто ты есть на самом деле.

– Я стараюсь, – сказал я. – Но это так тяжело.

– Я знаю, – сказала Лена. – Но ты не один. Я всегда буду рядом с тобой. Я помогу тебе бороться.

Она обняла меня еще крепче.

– Я люблю тебя, Артем, – сказала она. – И я никогда тебя не брошу.

Я посмотрел на нее. В ее глазах я увидел любовь и поддержку. Я понял, что она права. Я не один. У меня есть Лена. И вместе мы сможем справиться с чем угодно.

– Я тоже люблю тебя, Лена, – сказал я. – И я обещаю тебе, что буду бороться. Я не позволю Скульптору захватить мой разум. Я буду сильным. Я буду добрым. Я буду любящим.

Мы сидели на кухне, обнявшись, до самого утра. Лена рассказывала мне истории из своего детства, о своей семье, о своих мечтах. Я слушал ее и чувствовал, как во мне постепенно возвращается надежда.

С восходом солнца тень Скульптора, казалось, отступила. Я почувствовал прилив сил. Я знал, что битва еще не окончена. Но я был готов к ней. У меня была Лена. И вместе мы победим.

На следующий день я решил вернуться к своей работе в архиве. Я хотел снова погрузиться в прошлое, но на этот раз с другой целью. Я хотел найти истории о людях, которые боролись с тьмой, которые победили свои страхи, которые нашли в себе силы жить дальше.

Я начал изучать старинные документы, письма, дневники. Я читал истории о героях, о святых, о простых людях, которые совершали великие подвиги.

Эти истории вдохновляли меня, давали мне силы. Я понял, что тьма не всесильна. Что добро всегда побеждает зло. Что надежда никогда не умирает.

Я рассказал Лене о своих открытиях. Она была очень рада за меня.

– Я всегда знала, что ты сильный человек, – сказала она. – Я всегда верила в тебя.

– Спасибо тебе, – сказал я. – Ты моя опора. Ты моя любовь. Ты моя надежда.

Мы обнялись.

В этот момент я почувствовал, что что-то изменилось во мне. Тень Скульптора отступила еще дальше. Я почувствовал себя свободнее, увереннее, сильнее.

Я знал, что битва еще не окончена. Но я был готов к ней. У меня была Лена. У меня была вера. У меня была надежда.

И вместе мы победим. Обязательно победим.

Лицо в зеркале

Жизнь в приморском городке, несмотря на внешнее спокойствие, оставалась для меня постоянной борьбой. Тень Скульптора, хоть и ослабевшая, не исчезла бесследно. Она проявлялась в странных снах, в мимолетных навязчивых мыслях, в неосознанном интересе к темным сторонам человеческой натуры. Лена была моим якорем, моим спасением. Её любовь, вера в меня и постоянная поддержка давали мне силы бороться с внутренним демоном.

Однако я чувствовал, что этого недостаточно. Бегство от проблемы не решало её. Нужно было разобраться с этим безумием, с этой тенью, преследующей меня, раз и навсегда. Я понимал, что это путешествие должно быть личным, внутренним.

Однажды утром, проснувшись, я ощутил странное спокойствие. Это было не обычное умиротворение, а какое-то зловещее затишье перед бурей. Я посмотрел на Лену, спящую рядом со мной. Её лицо, такое безмятежное и родное, вызывало во мне одновременно любовь и тревогу. Я не хотел подвергать её опасности, но знал, что должен сделать то, что должен.

Я тихонько встал, оделся и оставил на тумбочке записку: “Мне нужно время, чтобы разобраться в себе. Я вернусь.”

Не оглядываясь, я покинул дом, оставив Лену и наш, казалось бы, безопасный мир позади.

Я не знал, куда иду, но чувствовал какую-то внутреннюю тягу, словно меня кто-то звал. Я ехал на автобусах, путешествовал автостопом, ночевал в дешевых мотелях и на вокзалах. Я избегал больших городов, стремясь к уединенным местам, где мог остаться наедине со своими мыслями.

В одном из таких мест, затерянном в горах, я наткнулся на старый заброшенный монастырь. Он стоял, словно вырезанный из скалы, окруженный мрачными соснами и туманной дымкой. Атмосфера этого места, несмотря на его запустение, вызывала у меня странное чувство покоя.

Я решил остаться здесь на какое-то время. Я нашёл небольшую келью, убрал её и поселился в ней. Дни проходили в медитации, чтении старых книг и долгих прогулках по горам. Я пытался понять, что такое добро и зло, где проходит грань между гением и безумием, между творчеством и разрушением.

Однажды, гуляя по монастырскому саду, я наткнулся на заросший колодец. Я заглянул внутрь. В глубине колодца виднелась вода, но её поверхность была покрыта ряской и грязью. Внезапно, я увидел своё отражение в этой грязной воде. Но это было не моё отражение. Это было лицо Скульптора. Он ухмылялся, словно насмехаясь надо мной.

Я отшатнулся от колодца, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Безумие снова давало о себе знать. Я понимал, что мне нужно действовать, иначе оно поглотит меня.

Я вернулся в свою келью и начал писать. Я писал о своей жизни, о своих страхах, о своих сомнениях, о Скульпторе. Я пытался понять его мотивы, его безумие, его одержимость созданием “искусства” из человеческой плоти.

В процессе написания я начал осознавать, что Скульптор был не просто маньяком-убийцей. Он был художником, извращенным и больным, но художником. Он видел в человеке не просто существо, а материал для творчества, для создания чего-то “прекрасного”. Эта идея ужасала меня, но одновременно и притягивала.

Я понимал, что во мне, как и в каждом человеке, есть и светлая, и темная сторона. Искусство заключается в том, чтобы контролировать эту тьму, направлять её в нужное русло, не позволяя ей вырваться наружу и разрушить всё вокруг.

Однажды ночью, когда я сидел в своей келье и писал, я услышал тихий стук в дверь. Я открыл дверь и увидел Лену.

– Что ты здесь делаешь? – спросил я, удивленно. – Как ты меня нашла?

– Я знала, что ты вернешься к этому, – ответила Лена, глядя мне в глаза. – Я просто следовала за тобой. Я не могла тебя бросить.

Я обнял её, чувствуя, как она дрожит.

– Прости меня, – сказал я. – Я не должен был уходить. Я не должен был оставлять тебя одну.

– Все в порядке, – ответила Лена. – Главное, что ты здесь. Главное, что ты жив.

Мы вошли в келью и сели на кровать.

– Я знаю, что ты ищешь ответы, – сказала Лена. – Я знаю, что тебе трудно. Но ты не должен делать это в одиночку. Я хочу помочь тебе.

Я посмотрел на неё. В её глазах я увидел любовь, понимание и сострадание.

– Хорошо, – сказал я. – Помоги мне.

Мы начали вместе читать мои записи, обсуждать мои мысли, анализировать прошлое Скульптора. Лена, как никто другой, понимала его мотивы, его безумие. Она была его дочерью.

В процессе нашего общения я начал понимать, что Скульптор, в сущности, был жертвой. Жертвой жестокого обращения в детстве, жертвой собственных извращенных идей, жертвой неспособности контролировать свои темные импульсы. Он был сломанным человеком, который пытался найти своё место в этом мире, но выбрал самый неправильный путь.

Я также осознал, что я не должен бояться своей тёмной стороны. Я должен принять её, понять её и научиться ею управлять. Это не значит становиться таким же, как Скульптор. Это значит, использовать свои темные импульсы, свою страсть и одержимость для создания чего-то позитивного, для помощи другим людям.

В один из дней, прогуливаясь по горам с Леной, я наткнулся на небольшую пещеру. Внутри пещеры я увидел старые наскальные рисунки. Они были выполнены древними людьми, жившими здесь тысячи лет назад. На рисунках были изображены сцены охоты, ритуальные танцы, изображения животных и людей.

Глядя на эти рисунки, я понял, что искусство – это неотъемлемая часть человеческой натуры. Оно помогает нам выразить свои чувства, свои мысли, свои переживания. Оно помогает нам понять мир вокруг нас и самих себя.

Я решил, что тоже буду создавать искусство. Но моим искусством будет не убийство и пытки, а помощь другим людям. Я буду писать книги, рассказывать истории, делиться своим опытом с теми, кто страдает от душевной боли, кто борется с внутренними демонами.

Я вернулся в монастырь и начал писать свою первую книгу. Это была история о Скульпторе, о его жертвах, о его безумии. Но это была также история о надежде, о прощении, о возможности искупления.

В процессе написания книги я чувствовал, как тень Скульптора постепенно покидает меня. Я становился свободнее, увереннее, сильнее.

Однажды, когда я закончил писать книгу, я посмотрел в зеркало. В зеркале я увидел своё отражение. Но на этот раз это было только моё лицо. Лицо человека, который победил своих внутренних демонов, который нашёл свой путь в жизни, который готов двигаться дальше.

Я улыбнулся.

– Это конец, – сказал я сам себе. – Скульптор мертв.

Лена вошла в комнату и обняла меня.

– Я знала, что ты сможешь это сделать, – сказала она. – Я всегда верила в тебя.

– Спасибо тебе, – ответил я. – Без тебя я бы не справился.

Мы вышли из монастыря и направились обратно в приморский город. Наша жизнь началась с чистого листа.

Я опубликовал свою книгу. Она стала бестселлером. Люди читали её, сопереживали героям, находили в ней ответы на свои вопросы. Я получал письма от читателей со всего мира. Они благодарили меня за то, что я помог им справиться со своими проблемами, за то, что я дал им надежду.

Я продолжал писать книги, помогать другим людям, любить Лену. Тень Скульптора больше не преследовала меня. Я победил её.

Однажды вечером, когда мы с Леной сидели на берегу моря и смотрели на закат, она спросила меня:

– Ты когда-нибудь думал о том, что произошло бы, если бы ты не нашел тот дневник?

Я задумался.

– Я думаю, что я бы так и остался в неведении, – ответил я. – Я бы жил обычной жизнью, не зная о том, что во мне скрывается тьма.

– И это было бы лучше?

– Я не знаю, – ответил я. – С одной стороны, я избежал бы всего этого кошмара. С другой стороны, я бы никогда не узнал себя настоящего. Я бы никогда не встретил тебя.

Лена улыбнулась.

– Я рада, что ты нашел тот дневник, – сказала она. – И я рада, что мы прошли через все это вместе.

Я обнял её.

– Я тоже, – ответил я. – Я тоже рад.

Мы продолжали смотреть на закат, наслаждаясь тишиной и покоем. В этот момент я почувствовал, что действительно свободен. Я был свободен от прошлого, свободен от страха, свободен от безумия. Я был свободен любить, творить и жить полной жизнью.

Иногда, конечно, тень Скульптора ещё давала о себе знать. Но я знал, как с ней бороться. Я знал, что любовь, вера и надежда – самые мощные оружия против тьмы.

Однажды я стоял перед зеркалом и смотрел на своё отражение. Вдруг, на мгновение, я увидел в зеркале лицо Скульптора. Он ухмыльнулся и исчез.

Я не испугался. Я знал, что он всегда будет частью меня. Но я также знал, что он больше не контролирует меня.

Я улыбнулся своему отражению и пошел к Лене.

– Я люблю тебя, – сказал я.

– Я тоже люблю тебя, – ответила она.

И вместе мы пошли навстречу новой жизни, зная, что даже в самой тёмной ночи всегда есть место для надежды, для любви и для света. И что самое главное – никогда не сдаваться в борьбе со своими внутренними демонами. Ведь только победив их, можно обрести истинную свободу и счастье.

Запись в дневнике, спустя годы:

“Сегодня я снова видел лицо Скульптора в зеркале. Но на этот раз я не испугался. Я просто улыбнулся ему. Я знаю, что он всегда будет частью меня, моей истории, моей жизни. Но он больше не имеет власти надо мной. Я научился жить с ним, использовать его энергию для создания чего-то хорошего.

Я счастлив. У меня есть Лена, у меня есть работа, у меня есть друзья. Я живу полной жизнью.

И я знаю, что Скульптор, где бы он ни был, гордится мной. Он хотел, чтобы я творил. И я творю. Я создаю искусство, которое помогает другим людям. Я создаю искусство, которое делает мир лучше.

Спасибо тебе, Скульптор. Спасибо за то, что ты был в моей жизни. Ты научил меня многому. Ты показал мне, что такое тьма. И ты помог мне найти свет.”