Читать книгу Милана - Группа авторов - Страница 4

Солнечный свет следующего утра ярко пробивался сквозь панорамные окна, но в кабинете царила напряжённая тишина. Рустам сидел за массивным дубовым столом, нервно постукивая пальцами по его поверхности.

Внезапно дверь открылась без стука. Сергей влетел в кабинет с видом человека, который держит в руках горячую сенсацию.

– Ну что, узнал? – Рустам даже не поднял головы, но в его голосе прозвучало нетерпение.

Сергей плюхнулся в кресло напротив, лицо его расплылось в ухмылке – той самой, что всегда появлялась, когда он знал, что вот – вот шокирует всех.

– Ты не поверишь. Это просто немыслимо.

Рустам, наконец, поднял взгляд.

– Говори уже.

– Она работает в обычной парикмахерской. Да-да, представляешь? – Он фыркнул, будто это была шутка. – Не в каком-нибудь элитном салоне, а в заведении среднего уровня. «Лотос», называется. Клиенты в восторге – жалоб ноль. Говорят, руки у неё золотые.

Рустам молчал, но в глазах вспыхнул интерес.

– Но это еще не всё, – Сергей наклонился вперед, понизив голос, будто делился государственной тайной. – У неё отчим – инвалид. Колясочник. И она за ним ухаживает. Каждый день. Подумать только, такая красотка и возится с калекой.

В офисе воцарилась напряжённая тишина.

– Меня не будет до завтра, – наконец произнёс Рустам. Его голос был тихим, но таким ледяным, что Сергей невольно отпрянул.

– Как?! – друг резко вскочил со стула. Его глаза расширились. – Рустам, ты что? Ты в своем уме? Через час сюда приедут они – те самые люди, от которых зависят наши контракты. На кону миллионы!

Рустам уже надевал пиджак, не глядя на него.

– Вот ты ими и займёшься. Ты же мой помощник, разве нет?

– Но как я справлюсь без тебя? Они ждут только тебя, даже слушать меня не станут.

Не дав другу договорить, он вышел, хлопнув дверью так, что стеклянная перегородка задрожала.

Лифт двигался слишком медленно. Рустам чувствовал, как внутри нарастает что-то непонятное, тревожное. Он достал телефон, набрал водителя.

– Машину к офису. Я поеду один.

Рустам захлопнул дверь своего «Майбах». Его пальцы ощутили прохладу кожаного руля. Ключ мягко повернулся в замке зажигания, и двигатель ожил. Он был мощным и послушным, как и всё в жизни Рустама до этого момента.

Но сейчас эта мощь была не важна.

Он резко тронулся, оставив позади стеклянные башни своего офиса. Окна были опущены, и майский ветер, тёплый, наполненный ароматами распустившейся сирени и свежей листвы ворвался в салон, смешиваясь с запахом кожи и дорогого парфюма.

Рустам снизил скорость, он словно боялся приехать слишком быстро. Его пальцы сжимали руль то сильнее, то слабее, выдавая внутреннюю борьбу.

«Зачем я это делаю?» – мелькнула мысль.

Он – человек, привыкший просчитывать каждый шаг, каждое слово. Но сейчас… сейчас он ехал на чистый эмоциональный порыв. Без плана. Без тактики.

В памяти всплыл её взгляд – не испуганный, не подобострастный, а живой. Настоящий, как смотрят не на его деньги, статус, связи, а как просто на человека.

Он свернул на знакомую улицу, и сердце неожиданно учащённо забилось.

«Что, если она просто рассмеётся мне в лицо?»

Странно. Обычно он даже не задумывался о том, что о нём подумают другие. Но сейчас это имело значение.

В голове всплыли слова Сергея: «Она не из нашего мира».

«Может, именно поэтому я и еду к ней?»

Потому что её мир – настоящий. Где люди танцуют не для галочки, а потому что иначе не могут. Где заботятся о близких не для фото в соцсетях, а просто, потому что любят.

Машина плавно остановилась у тротуара, затенённого разросшимися липами. Он припарковался так, чтобы хорошо видеть выход из студии, но оставаться незаметным – между пыльной "Газелью" и старой "Тойотой".

Через открытое окно доносились обрывки музыки и ритмичный стук – то ли каблуков, то ли прыжков по деревянному полу. Рустам откинулся на сиденье, машинально поправив манжеты рубашки. В зеркале он поймал свой взгляд – в нём читалось странное сочетание решимости и неуверенности, что было совершенно нехарактерно для бизнесмена привыкшего всё контролировать.

Движение в окне второго этажа заставила его насторожиться. Репетиция подходила к концу. Рустам глубоко вдохнул воздух, пропитанный запахом нагретого асфальта, и свежей листвы, и приготовился к ожиданию. Его телефон лежал на панели приборов. Он отключил все уведомления, чтобы ничего не отвлекало в этот момент.

Рустам, который до этого момента сидел в машине неподвижно, слегка напрягся, когда из дверей студии начали выходить танцовщицы.

И вот – она.

Милана вышла последней, продолжая разговаривать с рыжеволосой подругой.

Она была в простом, но безупречно сидящем чёрном платье – не облегающем, но подчёркивающем каждую линию её гибкого тела. Ткань мягко облегала плечи, плавно расширяясь к бёдрам, и заканчивалось чуть выше колен, обнажая стройные ноги, будто созданные для танца.

На ногах – элегантные чёрные лодочки на тонком каблуке с едва заметным стальным блеском. Они тихо стучали по асфальту, словно отбивая невидимый ритм.

Но больше всего поражали волосы.

Тёмные, как вороново крыло, они свободно ниспадали на плечи, и каждый локон будто дышал, переливаясь на закатном солнце – то глубокой синевой, то вспыхивая медными искорками, словно в них были спрятаны крошечные частицы огня.

Её подруга что-то оживлённо рассказывала, жестикулируя и смеясь, но Милана слушала рассеянно, время от времени поправляя прядь, упавшую на лицо. В этом жесте была усталая грация – будто каждое её движение, даже самое простое, было частью невидимого танца.

Когда они поравнялись с машиной, порыв ветра внезапно взметнул подол её платья, на мгновение, обрисовав нежный силуэт. Солнце, пробиваясь сквозь листву, золотистыми бликами скользнуло по её коже, и в этот миг Рустам осознал – она прекрасна. Не той выверенной, холодной красотой моделей с его вечеринок, не блеском дорогих украшений и безупречным макияжем. Нет. Её красота была другой – тихой, неугасимой, как свет далёкой звезды.