Читать книгу Василиса и библиотека забытых чувств - Группа авторов - Страница 2

^{Шепчущие коридоры}

Первое, что почувствовала Василиса, ступив вглубь библиотеки, – это тишина. Не обычная – не та, что после выключенного телевизора или в снегопад. Эта тишина была наблюдающей. Она стояла за спиной, висела под потолком, скользила под полом. Будто кто-то дышал в каждом пыльном углу, но старался не попасться.

– Я не хочу паниковать, – сказал Пухлый, прижимая руки к бокам, – но, кажется, одна из полок только что мигнула мне.

– Тебе показалось, – отозвалась Дрэганфрут. – Или, наоборот, наконец перестало казаться. Это библиотека – она живая. Уверена, тут даже скрипучие половицы имеют мнение.

Они шли по узкому коридору между книжными стеллажами, высокими, как деревья. Иногда между книг проскакивал ветер, но в библиотеке не было окон. Только мягкий, серый свет, льющийся откуда-то сверху – как будто потолок состоял из облаков.

– Заметили? – шепнула Василиса. – Здесь всё шепчет.

Она была права.

Книги не лежали молча. Они перешёптывались, как старушки на скамейке: «Она пришла…», «Девочка, девочка…», «Будет ли читать?..», «Признает ли?..»

– Интересно, они про меня? – спросила Василиса, глядя на старую кожаную книгу, которая слегка вздрогнула при её взгляде.

– Или про нас, – хмыкнул Пухлый. – Хотя я надеюсь, они просто обсуждают погоду. Ну, или качество переплёта.

Они завернули за угол, и пол под ногами изменился – стал мягким, почти как мох. Вдоль стен появились двери. Каждая – с табличкой: "Страх", "Стыд", "Скука", "Зависть", "Невыносимая доброта".

– А вот это уже пугающе точно, – заметила Дрэганфрут. – Я думала, такую эмоцию никто не записывает. А они – записали.

Перед дверью с надписью «СТРАХ» стояла лестница. На ней сидел… скелет. Настоящий. В очках и с открытой книгой в руках.

– Ну, наконец, – сказал Пухлый. – Хоть один нормальный персонаж. Тихий, начитанный, явно не спешит.

– Он мёртв, Пухлый, – прошептала Василиса.

– Вот именно, – согласился тот. – Значит, не будет спорить.

Когда они прошли мимо, скелет, не двигаясь, прошептал:

– Только тишина откроет вам путь…

– Это что, библиотечный шёпот? – удивилась Дрэганфрут. – Или завуалированная угроза?

Василиса остановилась. Что-то странное происходило: чем дольше они находились в библиотеке, тем сложнее становилось говорить. Будто воздух сам по себе глушил голос.

– Мне тяжело дышать, – призналась она. – И всё кажется… слишком важным. Даже просто сказать "привет" – как будто не имеешь права.

Пухлый посмотрел на неё серьёзно.

– Может, здесь нельзя говорить то, чего ты сама не признаёшь? – сказал он. – Типа если соврала себе – то и слова исчезают.

– Или если не назвала то, что чувствуешь, – добавила Дрэганфрут. – Библиотека не любит молчание. Она его наказывает.

Тут одна из полок с громким щелчком распахнулась, и из неё вылетела книга. Она полетела прямо к Василисе и… прилипла к её груди.

– Ах ты ж! – вскрикнула девочка. – Что это?!

На обложке книги не было названия. Только отпечаток руки – маленькой, детской, испачканной чернилами.

Книга вдруг нагрелась.

– Она узнала тебя, – тихо сказала Дрэганфрут. – Эта книга – про тебя. Но не та, что ты читаешь. А та, которую ты прячешь.

Василиса попыталась снять книгу – но та прижалась крепче. Будто сердце. Или чувство.

– Пухлый, сними её! – закричала она.

Пухлый подбежал, попытался отцепить – не вышло. Книга только затрепетала, будто… дышала.

– Она не отпустит, пока ты не узнаешь, что в ней, – прошептал он.

И вдруг из глубины библиотеки раздался звонкий шёпот. Он прошёл сквозь полки, будто кто-то звал:

– Ты знаешь, что это было. Ты просто не хочешь знать…

– Ну всё, – тихо сказал Пухлый. – Официально заявляю: я боюсь. Всё. Дальше – без меня. Я пошёл к Скелету. Мы оба любим тишину.

– Нет, – сказала Василиса, сжимая пальцы на обложке книги. – Мы идём дальше. Я хочу узнать.

И библиотека, как будто в ответ, дрогнула. Где-то щёлкнули невидимые замки. Начался их путь. Туда, где чувства – не шепчут. А кричат.