Читать книгу Пустые страницы - - Страница 2

В тот вечер я долго не мог заснуть, хотя город за окном уже давно утонул в вязкой тишине. Лежал на продавленном диване, уткнувшись лицом в прохладную наволочку, и слушал, как слабо потрескивает батарея. Книга лежала рядом, на подоконнике, словно живая, и я всё время ловил себя на мысли, что она вот-вот шевельнётся. В голове крутились обрывки фраз, запахи, лица – всё перепуталось, как старые письма в коробке из-под обуви. Я перевернулся на спину и уставился в потолок, где пятна от воды напоминали очертания континентов.

Внезапно захотелось встать, открыть окно и вдохнуть ночной воздух, но я не решился. Вместо этого, поддавшись странному импульсу, я подошёл к подоконнику, взял книгу и провёл пальцем по корешку. Кожа была шероховатой, как ладонь человека, много работавшего в саду. Я сел за стол, включил настольную лампу и раскрыл книгу наугад. Страницы были холодными, но пахли чем-то знакомым – не только пылью, но и лёгкой горечью персиковых косточек, как в детстве, когда мы с отцом варили варенье на даче.

Я стал читать, хотя слова казались чужими, будто на другом языке. Вдруг между строк проступил силуэт – неясный, как отражение в мутной луже. Мне показалось, что я снова мальчик лет десяти, стою босиком на дощатой веранде, а за окном идёт дождь. Мама зовёт меня на кухню, где пахнет сахаром и варёными яблоками. Я моргаю, и видение исчезает, но ощущение тепла остаётся.

В этот момент в дверь позвонили. Я вздрогнул, чуть не уронив книгу. Сердце забилось чаще. Кто мог прийти так поздно? Я медленно подошёл к двери, прислушался. За ней было тихо, только где-то внизу хлопнула входная дверь. Я выглянул в глазок – никого. Но на коврике лежал конверт без марки и адреса.

Я поднял его, вернулся на кухню, разорвал край и вытащил листок. На нём было всего три слова: «Не верь теням». Почерк был неразборчивым, но что-то в нём показалось знакомым. Я сунул письмо в карман, вернулся к столу и снова открыл книгу.

На этот раз страницы были пустыми. Я пролистал одну, другую – ни строчки. Только на самом последнем листе проступила бледная надпись: «Вспомни сад».

Я закрыл глаза и попытался вспомнить. Перед внутренним взором возникла дача – облупленный забор, заросшая тропинка, старый грушевый сад. Я вспомнил, как однажды мы с отцом прятались там от грозы, и он рассказывал мне сказки про белых ключей, которые открывают любые двери. Я тогда не поверил, а теперь вдруг захотел найти эти ключи, будто от этого зависело всё.

Я встал, оделся и вышел на улицу. Воздух был прохладным, пахло мокрым асфальтом и чем-то ещё – чем-то из детства. Я шёл по пустым дворам, стараясь не думать о тенях, которые скользили за спиной.

У станции метро было пусто. Я сел на лавку, достал карту, которую мне передал незнакомец, и стал рассматривать линии, пытаясь понять, куда идти дальше. Вдруг рядом кто-то присел. Я повернул голову – старик в поношенном пальто, глаза светлые, усталые.

– Не спится? – спросил он, не глядя на меня.

Я пожал плечами.

– Бывает, – сказал он. – Особенно когда прошлое не даёт покоя.

Я хотел спросить, откуда он знает, но промолчал. Мы сидели молча, слушая, как где-то вдали скрипят трамвайные рельсы.

– Ты ищешь ответы, – вдруг сказал старик. – Но иногда лучше найти вопросы.

Он встал и ушёл, оставив на лавке маленький ключик. Я поднял его – обычный, железный, но почему-то показался тяжёлым.

Я вернулся домой под утро. Книга лежала на столе, раскрытая на той самой пустой странице. Я положил ключ внутрь и закрыл переплёт. В этот момент мне показалось, что где-то в глубине квартиры зашуршали страницы, словно кто-то невидимый листал их в темноте.

Я лёг на диван, не раздеваясь, и сразу уснул. Снился сад – солнечный, наполненный светом и запахом скошенной травы. Я шёл по тропинке, а впереди маячил силуэт – высокий, в светлой рубашке. Я знал, что это отец, но не мог догнать его. Он всё уходил дальше, растворяясь в зелёной дымке.

Проснулся я от того, что кто-то тихо постучал в окно. За стеклом никого не было, только отражение комнаты и моё собственное лицо – усталое, чуть постаревшее. Я встал, подошёл к столу, открыл книгу – и увидел, что на пустых страницах проступают слова.

«Ты помнишь сад?»

Я провёл пальцем по строчкам, и они исчезли, будто их смыло дождём. Я вздохнул, закрыл книгу, сел у окна и долго смотрел, как на улице медленно светлеет.

В этот момент я понял: чтобы найти ответы, придётся вернуться туда, где всё началось. В сад, где тени ещё не научились лгать.