Читать книгу Тени на перекрёстке - - Страница 3

Утро пришло без солнца. Город был серым, как пепел сигареты, и казался будто выжатым до последней капли жизни. Марк проснулся от гудка машины за окном. На столе – холодный кофе и та же фотография. Он смотрел на неё, как на зеркало, в котором отражалась ложь. Женщина позади него на снимке – живая или призрак? Он вспомнил её глаза: они были не просто знакомыми – они знали его. Это ощущение было опасным, как лезвие, к которому нельзя прикасаться, но он всё равно тянулся.

Он вышел на улицу, спрятав фотографию во внутренний карман. Бар Sin City днём выглядел мёртвым. Дверь была заперта, окна затянуты плотными шторами. Марк обошёл здание, постучал в чёрный вход. Никто не ответил. Он уже собирался уйти, когда услышал шаги за спиной. Обернулся – старик с метлой, дворник, смотрел на него с подозрением.

– Бармен где? – спросил Марк.

– Уехал. Ночью.

– Ночью?

– Сказал, что больше не вернётся.

– А певица? Лира?

Старик нахмурился, будто впервые слышал имя.

– Какая Лира? У нас тут никто не поёт. Этот бар вообще закрыт. Уже давно.

Марк почувствовал, как внутри что-то сжалось. Он молча достал фото и показал. Старик прищурился, потом перекрестился.

– Этого я бы не стал хранить, – тихо сказал он. – Оттуда никто живым не возвращается.

– Откуда?

– С перекрёстка, – шепнул тот и быстро пошёл прочь.

Марк остался стоять, сжимая фотографию. Воздух вокруг стал гуще. Словно дождь, который ещё не пошёл, но уже чувствуется. Он поднял взгляд – и увидел, что вывеска SIN CITY больше не горит. Как будто её выключили изнутри.

Он пошёл в полицию. Стены участка были такими же серыми, как этот день. Кирилл Степанов сидел за столом, листая отчёты. Он поднял голову, увидел Марка – и тяжело вздохнул.

– Я знал, что ты вернёшься, – сказал он. – Всегда возвращаешься туда, где тебе больно.

– Девушка исчезла, – Марк бросил фото на стол. – Та же заколка. Те же глаза.

Кирилл посмотрел на снимок и побледнел.

– Это что, опять ты?

– На фото – да. Но не я фотографировал.

– Марк… – Кирилл встал. – Это дело закрыто. Пять лет. Не возвращайся туда.

– А если она жива?

– Тогда тебе стоит молиться, чтобы она не вспомнила, кто ты на самом деле.

Марк не ответил. Он взял фотографию, вышел и пошёл к реке. Мост был пуст. Ни машин, ни людей. Только туман, плотный, как стекло. Внизу медленно текла вода – тёмная, без отражений. На перилах кто-то оставил надпись мелом: “Она ждёт тебя там, где всё началось.”

Он провёл пальцем по буквам, и мел оставил белый след на коже. Холод прошёл по спине.

Он достал заколку из кармана – и увидел: теперь на ней новая царапина. Прямая линия, словно кто-то вычеркивал круг.

Он поднял голову – и на другом конце моста увидел силуэт. Женщина в белом пальто. Стояла неподвижно, словно из сна.

Он крикнул, но звук утонул в тумане. Сделал шаг, потом ещё.

Силуэт двинулся. Медленно, плавно, как призрак.

Он побежал.

Мост под ногами дрожал, дыхание сбивалось, сердце било так громко, что казалось – город слышит. Когда он добежал до середины – женщины уже не было. Только ветер, только дождь. Но на перилах осталась её перчатка. Мокрая, с запахом духов, и в ней – ключ. Маленький, серебряный, с выгравированной буквой “L”.

Марк посмотрел на воду внизу и понял: игра только начинается.