Читать книгу Зарисовочки по Фрейду - - Страница 4

Я могу написать о зиме,

о мгле, ил

как на дно,

да без сил,

ненавидел он,

иль чтил,

не был мил

этот мир,

сколько в воздух секир,

на пустырь,

то не Рим

весь истёртый до дыр,

что угодно –

в нём стих,

средь немытых борзых,

только нет в них родных,

ни строки о любви,

губ своих не криви,

а нельзя,

так нельзя говорить,

так негоже травить,

уязви,

коли слово найдёшь

о любви,

им сдави,

не сдержи,

в паруса корабли,

хватки нет,

тени, свет,

ибо нечем ловить…

Твой портрет?

Не пиши.