Читать книгу Красная маска - - Страница 2

Без лица

Дождь шёл с утра. Мелкий, противный, будто сам город плакал, но боялся признаться в этом.

Алекс Воронин стоял у окна своей квартиры на 23-м этаже. Ни занавесок, ни фотографий, ни книг. Только кровать, стул, холодильник с тремя бутылками воды и зарядкой для браслета.

На запястье – тихое мерцание. Не тревога. Просто время. 06:17.

Ещё час до отчёта.

Он провёл ладонью по груди. Под футболкой – шрам. Не от осколка. От импланта. Гладкий, тёплый, чужой. Иногда он думал, что чувствует, как он дышит – не бьётся, а именно дышит, как живое существо, приросшее к его рёбрам.

На запястье – холодный браслет. Не часы. Не украшение. Шов на коже вокруг него – как напоминание: ты куплен.

Кофе. Чёрный. Без сахара. Он пил его медленно, глядя на улицу. Люди спешили – в офисы, в школы, к любовникам. У них были причины вставать. У него – только приказ.

Браслет пискнул.

Цель: Рафаэль Кензо.

Местоположение: Отель «Нова», люкс 1408.

Время выполнения: до 09:00.

Уровень угрозы: 3.

Метод: бесшумный.

Алекс поставил кружку. Помыл её. Аккуратно. Всегда аккуратно.

Он надел чёрные брюки, тонкий свитер с высоким воротом (чтобы скрыть шрам), ботинки без шнурков – защёлки. Быстро. Тихо. Незаметно.

В шкафу – пистолет. Не его. Временный. Как всё в его жизни.

Перед выходом он посмотрел в зеркало.

Глаза – серо-зелёные, с тёмными кругами. Волосы – короткие, тёмно-русые, с проседью у висков. Лицо – выточено временем и болью. Не красивое. Не уродливое. Просто… незапоминающееся. Идеальное лицо для того, кто не должен оставлять следов.

Он кивнул своему отражению. Не из уважения. Из привычки.

Отель «Нова» стоял в деловом квартале – стекло, хром, ложный блеск. На ресепшене его никто не остановил. Он выглядел как бизнесмен, опоздавший на встречу. Такие здесь водились каждый день.

Лифт. 14-й этаж. Коридор – ковёр, тишина, запах лаванды.1408

Алекс постучал.

– Кто? – хриплый голос.

– Горничная. Бельё.

Дверь приоткрылась. Цепочка натянулась. Глаз в щель.

Он не стал ждать.

Рывок. Дерево треснуло. Цепочка – лопнула.

Кензо отпрянул, хватаясь за стол. На нём – халат. В глазах – страх, а не удивление. Он знал, что придут.

– Послушайте… – начал он. – Я могу…

Алекс не слушал. Один шаг. Хватка за горло. Второй – пистолет у виска.

– Вы продавали данные о перемещении беженцев иранским боевикам, – сказал он тихо. – Двести тридцать шесть человек погибли в засаде под Кандагаром. Среди них – семнадцать детей.

Кензо задрожал.

– Это не я… это приказ…

– У меня тоже приказ.

Выстрел. Глушитель превратил звук в шёпот.

Тело упало. Алекс проверил пульс. Нет. Хорошо.

Спустился по пожарной лестнице. На улице – тот же дождь. Та же серость.

Браслет мигнул зелёным:

Задание выполнено. Кредит жизни: +72 часа.

Он пошёл домой. Не торопясь. Снова – ничем не примечательный человек в толпе.

Только в лифте, когда двери закрылись, он позволил себе закрыть глаза.

И вдохнуть.

Не от облегчения. А от усталости.

Он больше не чувствовал запах крови. Не слышал криков. Не видел лиц.

Он стал пустым местом, где когда-то жил человек.

И это было его наказанием.