Читать книгу Писательница. Тайные желания тихони - - Страница 2

Падение было мягким, как погружение в прохладную воду. Секундная дезориентация, вспышка фиолетового света перед глазами, а потом… потом я стояла на каменном балконе. Вокруг была ночь, но совсем не такая, как в моем городе. В небе висели две луны, одна большая и серебряная, другая – поменьше, цвета индиго, и их свет заливал все вокруг призрачным сиянием. Воздух был прохладным и пах чем-то незнакомым – смесью ночных цветов и необычных пряностей.

Я оглядела себя. Вместо привычной пижамы с котиками на мне было длинное струящееся платье из тонкого шелка темно-синего цвета. Оно было невероятно легким и приятным к телу. Светлые волосы, обычно собранные в косу, рассыпались по плечам.

«Ничего себе, – пронеслась в голове сонная мысль. – Какая детализация. Мое подсознание сегодня просто гений».

Я подошла к перилам. Внизу раскинулся огромный сад, утопающий в причудливых тенях от лунного света. Где-то вдали ухал филин. Все было настолько реальным, что на мгновение я забыла, что сплю. Этот балкон, этот сад, даже две луны на небе – все это было из моего романа. Я находилась в замке Темного Лорда Аларика, моего главного героя.

Внезапно за спиной раздались тихие шаги. Я обернулась.

Из тени дверного проема вышел он.

Аларик.

Он был именно таким, каким я его себе представляла, каким описывала сотни раз. Высокий, с широкими плечами, облаченный в черную рубашку, расстегнутую у ворота. Черные, как вороново крыло, волосы падали на лоб, а глаза… его глаза в лунном свете казались бездонными омутами, в которых плясали холодные искорки. На губах играла легкая, едва заметная усмешка.

Сердце пропустило удар, а потом забилось с бешеной скоростью. Даже во сне его присутствие ощущалось почти физически – властное, обволакивающее, опасное.

Он медленно подошел ко мне, и я невольно сделала шаг назад, упираясь в холодные каменные перила. Бежать было некуда. Да и во сне это не имело смысла.

– Ты боялась, что я не приду? – его голос, низкий, с легкой хрипотцой, заставил мурашки пробежать по моей коже. Это был тот самый голос, который я слышала в своей голове, когда писала его реплики.

Я молчала, не в силах вымолвить ни слова. Мозг отчаянно цеплялся за мысль, что это сон, но тело реагировало по-своему. Ладони вспотели, а дыхание стало прерывистым.

Он остановился в шаге от меня. Его холодные пальцы коснулись моей щеки. И в этот момент сон перестал быть просто сном. От этого прикосновения внутри меня словно вспыхнул настоящий огонь, опаляя и заставляя кровь быстрее бежать по жилам. Это было слишком реально. Я чувствовала прохладу его кожи, легкую шероховатость, ощущала его теплое дыхание.

Взгляд темных, как безлунная ночь, глаз пронзал насквозь, не оставляя ни единого шанса на бегство.

– Ты моя, – пророкотал он, и этот низкий, вибрирующий голос отозвался в каждой клеточке моего тела. Он не спрашивал. Он утверждал.

Сцена из моей книги. Слово в слово. Реплика в реплику. Мое подсознание решило в деталях воспроизвести то, что я написала всего час назад.

А затем его губы накрыли мои – властно, требовательно, забирая тот самый вздох, который я и не подозревала, что затаила. Поцелуй был не похож ни на что, о чем я читала или что могла себе вообразить. Он был обжигающим и холодным одновременно, нежным и требовательным. Мир вокруг сузился до этого мгновения, до этого прикосновения, до вкуса терпкого вина и чего-то еще, пряного и дурманящего, на его губах. Мое сердце, казалось, вот-вот выпрыгнет из груди. Я забыла, что это сон. Я забыла, кто я. Была только эта ночь, две луны и он…

***

Резкий звук будильника вырвал меня из темноты.

Я рывком села на кровати, тяжело дыша. Солнечный свет бил в окно, в комнате стояла привычная утренняя тишина, нарушаемая лишь настойчивым писком телефона. Я была в своей спальне, в своей пижаме с котиками.

«Сон… это был просто сон», – прошептала я, проводя рукой по волосам.

Сердце все еще колотилось, как сумасшедшее, а на губах осталось фантомное ощущение чужого поцелуя. Я коснулась их кончиками пальцев. Такое яркое, такое живое воспоминание.

Я встала с кровати, ноги были немного ватными. Подошла к зеркалу. Из него на меня смотрела обычная я – растрепанная, сонная, с огромными глазами. Никаких шелковых платьев и каменных балконов.

– Слишком много пишешь, Лера, – сказала я своему отражению. – До того много, что твои герои уже во снах к тебе приходят.

Я горько усмехнулась. Конечно, это сон. Я так долго и усердно работала над главой, так глубоко погрузилась в эмоции героев, что мой мозг просто продолжил работать в том же направлении, когда я уснула. Создал невероятно детализированный сон на основе моего же текста.

Но почему же тогда это ощущение реальности никак не хотело отпускать? Я все еще чувствовала на своей коже прикосновение прохладных пальцев и запах ночных цветов.

«Хватит об этом думать», – приказала я себе, направляясь в душ.

Нужно собираться в университет. Там меня ждут лекции по древнерусской литературе, а не встречи с темными магами. Сон – это всего лишь сон. Даже если он был самым невероятным и волнующим сном в моей жизни.