Читать книгу Герои-шилкинцы. Поэмы - - Страница 3

Помню: был он седовлас,

Когда встретил утром нас

И спросил тогда сурово:

«Вы зачем явились снова?

Ведь из вас поэтов не выйдет,

Только зря стараетесь вы.

Не оценят стихи, не увидят,

Не лиричны они и скудны».

Я не стал ему перечить,

Но обиду затаил,

Довелось недавно встретить

Все напомнил, что забыл.

Мой же друг стихи забросил,

Стал помалу попивать

И в одну глухую осень

Перестал дышать.

Говорил он о том поэте,

Что преподал нам мастер-класс:

«Нет писаки хуже на свете,

Почему невзлюбил он нас?».

А я с поэзией не расстался,

Совершенствоваться старался,

Чтоб народ родной оценил,

Как я Родину крепко любил,

Как среди всемирной черноты

Не терять просил я доброты,

Человеком быть, не пригибаясь,

И за правду биться, закаляясь,

Словно сталь. Её нести по свету…

Но вернёмся мы к тому поэту

Проследим его дальнейший путь.

Увы, он не прочтёт поэму эту

Может быть или когда-нибудь.

Родился и вырос в Новосибирске

В семье учителя и пианистки,

Окончил четыре класса,

Потом началась война сразу.

А как утихли сраженья,

Начал марать стихотворенья,

Их в газеты и журналы приносил,

Откуда, голову склоняя, уходил.

Но обрушился успех однажды,

Тут ему завидовать стал каждый,

Кто в то время сочинял

Или просто популярности искал.

Тот успех в одном заключался:

Что больше не сопротивлялся

Строю тому

И ясно, почему.

Ведь хотелось признания,

Всеобщего внимания,

Разных премий…

И пришло его время.

После много получил наград

И был этому, конечно, рад.

В жизни же личной

Не всё было отлично.

Связал судьбу с одной

Поэтессой взбалашной,

Она его нисколько не любила,

И от него желала одного:

Чтобы слава была

Не меньше, чем у него.

Вскоре он с ней попрощался

И другую встретил,

Но таким же одиноким остался

На всем белом свете.

И даже любимая работа

Не приносила ему удовлетворения.

И однажды заметил кто-то,

Что он не пишет стихотворения.

Лишь посещает заседания,

Проводимые СП,

Говорит «здравствуйте» и «до свидания»

Да уходит по знакомой тропе.

С тех пор прошло лет пять, не боле.

Поэт стал болеть,

Только всё же был доволен

Нашими победами, ведь

Хотел в нас продолжаться,

Быть в поэзии всегда.

Своих же стихов старался не касаться,

Вернее, решил не писать никогда.

И в один весенний день,

Когда цвела любимая сирень,

С миром попрощался,

Хотя за жизнь цеплялся.

Перед смертью говорил:

«Я столько сделал, сотворил,

Пытался, чем мог, помочь,

Вырастил сыновей и дочь,

Но всё-таки главного не достиг:

Не сумел запасть в сердца ни одной из книг».

Эти слова живут в памяти,

И вместе с ними живёт поэт,

Открывший мне поэзии свет,

Наставивший на верную дорогу,

Порой критиковавший строго,

Но знающий наперёд,

Что ученик по стопам его пойдёт.

Ноябрь 2007