Читать книгу Сын Веры. Моя поэзия - - Страница 3

Письма к близким ночами пишутся

На скрижалях души раскаянной:

Может брякнул с досады лишнее,

Не по злобе, в сердцах, нечаянно…

Не послушал совета в юности,

От обид говорил неласково,

Подружился с ветрами южными,

Ожидая застолья царского!

Написать бы «прости» старательно,

Нацарапать любовь чернилами,

Чтоб в глазах-паутинках матери

Не гнездилась тоска червивая!

Письма к близким дыханьем пишутся,

Что живут высоко над сопками,

Где сады облаками пышными,

Где одежды из ветра сотканы…

Всё сказать им хочу, да нечего,

Объяснить не могу, а надо бы!

Обнимаясь с дождями встречными,

Собираю обрывки радуги!

Сохраняются письма клёнами,

Золочёной фольгою флюгеры…

Так и падают непрочтённые,

Под подол белый прячут вьюги их…

Сберегут до весны – не ведаю…

Может сгинут под снегом бЕз толку…

Отошлются ль седыми ведьмами

На ветрах в терема небесные?!

Письма к близким – печали белые,

На стволах берестою скручены…

Неуверенные и беглые.

Не дописаны…

Не получены…