Читать книгу Сын Веры. Моя поэзия - - Страница 44

Осенний день, задумчивый фокстрот…

КружИтся сонный лист по ветру, увядая.

Успеет ли к утру зима седая

Из хрупких льдинок свить

хрустальный плот?!

   Снимают ивы платья у реки,

   Гуртом картавым спорят утки

   о насущном…

   И копошатся тут же, рядышком,

   на суше

   Венгерской выжлы красные щенки!

      Река протяжно дышит у моста,

      Сдавили груди ей железные вериги!

      Мне дарит осень золотые свои книги

      И серебро душевного поста!

Прошедших лет как будто бы не жаль,

Мой путь небрежно рвут края обрыва,

Я вижу, как в воде ольха красива

И низких туч затопленную сталь!

   Скрипит прозрачный воздух по утрам,

   Мир всё теснее в маленьких прихожих…

   Пошли нам белый снег,

   Всемилостивый Боже!

   И мы войдём в печальный зимний храм!