Читать книгу Дом там, где кошка ест мою пшеницу - - Страница 1

Утро начиналось не со звонка будильника, а с того, как свет проникал сквозь щели в занавесках – тонкими золотыми нитями, как будто кто-то из будущего уже ткал день. Я лежал, не открывая глаз, и вдруг – вспомнил.

Не важное событие, не поворотный момент. Просто – мы с ней шли по узкой аллее у забора, где между бетоном пробивалась первая весенняя трава. У неё в руках – маленький пластиковый пакет, у меня – осторожность: не наступить, не повредить.

– Вот, смотри, – говорила она, – это не просто трава. Это кошачья. Её едят, когда им нужно вывести что-то из желудка. Или просто потому, что вкусно.

Мы жили в городе, где всё было упаковано, разложено, измерено. Но в тот момент мы были вдвоём – и с кошкой, что ждала дома. Мы не покупали проросшую пшеницу в зоомагазине. Мы искали её сами, как охотники за чем-то сокровенным. И находили.

Сейчас, спустя годы, я понимаю: именно тогда я впервые почувствовал, что дом – это не квартира, не прописка, не даже люди рядом. Дом – это когда ты готов идти за травой сквозь бетон, лишь бы твой кот не кашлял комками шерсти по ночам.

Тогда я ещё не знал, что однажды посею пшеницу на своём поле. Что моя мама Надежда будет аккуратно раскладывать зёрна по пакетикам, а отец Владимир повезёт их в город. Что кошка, которую я тогда берёг, станет прообразом другой – той, что сейчас сидит под окном и смотрит, как колышется зелёное море.

Но всё началось с той прогулки. С травинки между пальцами. С мысли: «Можно ли вырастить это самому?»

И вот – можно.