Читать книгу Сборник стихов - - Страница 2

Я думала – писать не умею,

Не писатель я, пока не страдаю.

Смешно и грустно – вот так ирония:

Душа кричит от боли… и рождает строки.

Вот так я скрытый талант нашла:

Боль пришла – рифма пошла.

Меня ранят – слова сыплются в ряд,

Каждая строка – как удар, как заряд.

С другими не делюсь – молчу и глотаю,

Вид, что всё хорошо, перед всеми играю.

Но ручка в руке – мой тихий побег,

На листе моя душа наконец обретает ответ.

Здесь можно кричать, не раскрывая рта,

Здесь можно плакать – слеза не видна.

Мой психолог – белый лист и пустота,

И шепчу ему я свои тайны всегда.

Пиши, пока болит, не прячь внутри,

Иначе с ума легко можно сойти.

Пока есть строки – держусь на плаву,

Пишу правду свою, которой живу.