Читать книгу Прорастая любовью. Лирика, том 1 - - Страница 26

Он думал о хорошем и высоком:

О мастерской из рифмы и ума,

О цехе, где кирпичиками строки

Научит посвященный дока

Выкладывать. А там…

А там ученики, как эстафету,

Возьмут инструкций поэтичных том,

И разбегутся волнами по свету

Новорожденные поэты…

Так поэтично заблуждался он.

Как дураков не сеют и не жнут,

Поэты всходят редко и нежданно.

Как дураки, бывают странны.

Бредут одни в миру туманном

С вопросом: для чего живут?

И по себе всяк строит хату:

Саман, кирпич, душистый сруб…

Вдруг всех в бригаду соберут!

Пойдут учить, диплом дадут!

Глядь, из бомжа – высокий статус.

Голландцев «малых» цех каков!

Солиден, роскошь знатоков.

С одной семейки ремесло

Кормило многих лет по сто.

Но нет потомков у поэта.

И ремесла такого нету.

И репетиторов, увы,

Нет для бездарной головы.