Читать книгу Прорастая любовью. Лирика, том 1 - - Страница 4

Старый, старый облезлый дом.

Окна кривятся бурыми пятнами.

Пастью черной – дверной проем.

За спиною такси урчащее.

Мне бы мимо проехать, и все.

И быстрее к себе, в настоящее.

Только есть ли оно… вопрос.

Дом с прищуром глядит насмешливо.

Слышу этот вопрос в упор.

Не забылось ли, как невежливо

В окна лазил я, словно вор.

Как встречали меня отчаянно

Руки тонкие в темноте.

Время тикало тихим праздником

В теплом кубике старых стен.

И забыто, и предано многое,

И казнён я стократно собой.

Покружив непутёвой дорогою,

Возвратился…

Здесь был я живой…