Читать книгу Красная черта - - Страница 1

Там, где заканчивался асфальт Рублевки и начиналась ночь, время текло иначе. Оно измерялось не часами, а оборотами двигателя. Не минутами, а расстоянием до впереди идущей машины. Не секундами, а тем промежутком между жизнью и смертью, который называется «успел вывернуть руль».

Луна была холодным диском, выплавленным из серебра, а дорога – черным зеркалом, в котором тонул свет фар. Они выстроились в ряд, две стальные тени, дышавшие нетерпением. Слева – Mercedes-AMG GT Black Series, матово-серый, как дым от сигареты после хорошего секса. Справа – Porsche 911 (993), светло-желтый, ядовито-яркий, как предупреждающая окраска осы. Между ними, на разделительной полосе, стояла девушка в серебряном платье, которое слипалось от вечерней влаги. Вместо флага в ее руках была собственная шуба из рыжей лисы.

– Янго! Костян! Обгоняйте друг друга красиво! – крикнул кто-то из толпы, собравшейся за ограждением.

Здесь не было случайных. Здесь были свои. Девушки с идеальными ногами, высунувшимися из окон Range Rover. Парни в куртках Stone Island, оценивающе щурящиеся на диски. Шум был приглушенным – только низкое урчание моторов, смех, льющееся из колонок трип-хоп, и шепот ставок в специальном приложении.

Ян «Янго» Волков прислушивался не к толпе, а к сердцу своей машины. Старый «девятьсот одиннадцатый» урчал под капотом басовито, почти по-кошачьи. Ян положил ладонь на рычаг КПП, ощущая под кожей вибрацию всего механизма. Он поймал отражение своих глаз в зеркале заднего вида – темных, расширенных адреналином. Он улыбнулся.

– Лик, ты готова стать самой быстрой девушкой на Рублевке? – бросил он, не отрывая взгляда от дороги.

На пассажирском сиденье Лика не ответила. Ее пальцы летали по планшету, где вместо карты был сложный интерфейс с данными: температура асфальта, предупреждения о возможных патрулях (благодаря источникам ее отца), траектория идеальной линии на первом повороте. Она была одета в черное: узкие кожаные штаны и простой топ. Единственное украшение – серебряные серьги-гвоздики, поймавшие отблеск приборной панели.

– Температура асфальта плюс семь, – сказала она ровным, лишенным эмоций голосом. – Коэффициент сцепления падает после второго километра. Там лужа. Ты знаешь, что делать.

– Люблю, когда ты говоришь со мной технично, – усмехнулся Ян.

В Mercedes-AMG Костя «Костян» Беликов поправил воротник черной рубашки. В салоне пахло кожей, дорогим парфюмом и едва уловимым страхом, который он обожал. Он поймал взгляд своей штурманши, Ани, через зеркало. Она снимала его на телефон, прищурив один глаз.

– Улыбнись, котик. Ты в эфире, – сказала Аня, и ее голос звучал чуть хрипловато от возбуждения. Ее рыжие волосы были собраны в беспорядочный, но безупречно стильный пучок, малиновая помада кричала на фоне бледной кожи.

– Выключи это, – сказал Костя, но без злости. – Сосредоточься. Первый поворот – длинная правая. Янго попробует зайти снаружи.

– Знаю. Он предсказуем в своей непредсказуемости. Как и ты – в своей надменности.

Они обменялись взглядами. За год совместных гонок они научились читать друг друга без слов. Аня была его совестью и его демоном в одном флаконе.

Девушка в серебряном взмахнула мехом.

Мир взорвался.

Mercedes рванул с места с титаническим, подавляющим ревом, как разъяренный бык. Porsche – с более высоким, яростным визгом, словно хищная птица, бьющая с неба. Они слились в один сгусток света и звука, оставляя за собой черные полосы на асфальте и восторженный рев толпы.

Ян не давил на газ – он разговаривал с ним. Педаль была продолжением его ноги. Первый поворот налетал со скоростью снаряда. Лика молча указала пальцем на экран – оптимальная траектория. Он послушался, почувствовав, как задняя ось «Порша» на мгновение дыбится, цепляясь за гравий у обочины, прежде чем послушно пойти внутрь виража.

Костя прошел поворот иначе – мощно, с небольшим, контролируемым заносом, используя всю ширину полосы. Аня вскрикнула от восторга, ухватившись за поручень.

– Он на хвосте! – предупредила она.

Желтый призрак уже висел в зеркалах. Янго не собирался обгонять на прямой. Он ждал своего момента – серии S-образных поворотов, где легкий, верткий Porsche с его безупречной развесовкой был королем.

Они неслись по ночной дороге, два юных бога в стальных колесницах, сжигая бензин и свою молодость с одинаковой безрассудной щедростью. Вокруг проносились темные силуэты заборов, спящих особняков, одиноких фонарей. Их мир сузился до ширины полосы, до стрелки тахометра, ползущей к красной зоне, до голоса штурмана в ушах.

– Патруль! – одновременно крикнули Лика и Аня, увидев на своих экранах тревожную метку.

Вдали, в боковой улице, мелькнул синий проблесковый маячок. Но он был далеко. Это была лишь приправа к адреналину.

Финальная прямая. Два километра идеального асфальта. Mercedes мощнее. У Porsche – ярость и отчаянная вера пилота.

– Давай, Ян, ДАВАЙ! – выдохнула Лика, сбросив ледяную маску. Ее глаза горели.

Костя стиснул зубы, вжимаясь в кресло. Он видел в зеркале этот ядовито-желтый нос, который не отставал ни на метр.

И тут случилось то, чего не предсказывали ни карты, ни сканеры. Из прилеска справа, медленно, словно во сне, выкатилась фигура на велосипеде. Старик в темной одежде. Он был прямо на их пути.

Время остановилось.

Красная черта на тахометре. Черта между «проскочить» и «уйти в занос». Между жизнью и катастрофой.

Ян и Костян действовали одновременно, на уровне инстинкта, выработанного тысячами километров на грани. Они не тормозили. Торможение на такой скорости означало смерть для всех. Они сместились. Mercedes – резко влево, на встречку. Porsche – вправо, к обочине, его колеса выбили фонтан щебня.

Они пронеслись по обе стороны от велосипедиста, как два потока урагана, рассекающие море. Ветер от машин качнул старика, он замер, ошеломленный, посреди дороги.

А потом была финишная черта – условная линия у придорожного кафе. Они пересекли ее почти одновременно. На глаз – ничья.

Сбросив скорость, они развернулись и медленно подъехали к тому месту, где стояла толпа. Вышли из машин. Дрожащие руки, взмокшие от пота спины, дикая улыбка на лице Яна. Сдержанное, но довольное выражение Кости.

– Это было… – начала Аня, вылезая из Mercedes, но слова застряли у нее в горле.

– Безумно, – закончила за нее Лика, глядя на Яна. В ее взгляде был не только восторг, но и немой укор: видел? Чуть не убились.

Их обступили, хлопали по плечам, подносили напитки. Они были героями этого часа. Королями этой ночи.

Именно в этот момент к ним подошел он.

Человек в идеально сидящем кашемировом пальто цвета антрацит. Его лицо было красивым в той опасной, несимметричной манере, которая притягивает взгляд. Улыбка – обворожительной и абсолютно холодной.

– Янго. Костян. – Его голос был низким, бархатным, проникающим сквозь шум толпы. – Поздравляю. Великолепный заезд. Особенно тот момент с дедушкой. Настоящее кино.

Они узнали его. Все в этом мире знали его.

Барон.

– Спасибо, – кивнул Костян, принимая из его рук две тонкие хрустальные стопки. Одну передал Яну.

– Вы как раз вовремя, – сказал Барон, и его глаза, цвета старого коньяка, скользнули по Лике и Ане. – Я ищу лица для нового проекта. «Безумное Макралли». Москва – Сочи. Прямой эфир, дроны, миллионы на кону. Вы – идеальная команда. Красивые, быстрые… и достаточно безрассудные, чтобы стать легендами.

Он сделал паузу, наслаждаясь впечатлением, которое произвели его слова.

– Или разбиться в лепешку, пытаясь. Интересует?

Ян встретился взглядом с Костей. В глазах друга он увидел то же, что горело в его собственных – азарт, вызов, жажду этой немыслимой высоты.

Красная черта была только что позади. А впереди, казалось, нарисована другая. Еще более яркая. Еще более опасная.

Лика молча смотрела на Барона, и в ее синих глазах, таких же холодных, как ноябрьская луна, читалось лишь одно: опасность.

Но они были молоды, красивы и считали себя бессмертными. А значит – обречены принять этот вызов.