Читать книгу Маленькие истории большого мира - - Страница 8

Меня шарахнуло током.

Несильно, но обидно.

Так, чтобы посидеть, потрогать себя за локти и подумать:

«Женщина… венец творения.

А розетка – венец инженерии.

И кто кого – это ещё спорный вопрос».

Сижу.

Искрит.

В носу – озон.

В голове – старый кинопроектор: щёлкает, дымит и никак не выключится…

Вспоминаю маму…

Тогда я была в третьем классе.

Мама белила потолок.

В ванной.

На стремянке.

В платье.

Поверх рабочий халат, белый уже не от цвета, а от жизненного опыта.

В чулках. Потому что ремонт.

Потому что, это не повод выглядеть плохо. Даже перед проводкой.

Дом старый, потолки чуть ниже небес.

Поднялась.

Затихла.

Творит.

И тишина такая, что можно услышать, как пыль оседает.

Я сижу, терзаю один учебник и общие нервы.

Сестра – археолог на диване.

И тут крик. Не просто крик.

Звук, как будто из женщины вылетело сразу всё: дыхание, грация, чуть-чуть гордости и запасная серьга.

Потом, грохот.

Выбегаем.

Мама в коридоре.

Из ванной в коридор.

Через стену здравого смысла.

Это вам не бытовуха, это квантовая механика.

Глаза во всю силу материнской любви…

Одна нога всё ещё на стремянке.

Поза «здравствуй, неожиданный вторник».

Сестра в панике, я в шоке.

Мать в коридоре.

Потолок не побелен.

А она смеётся.

Нет, ржёт.

Как будто не долбануло, а ТикТок посмотрела.

– Я, – говорит, – лечу. Понимаю, что лечу. Думаю: «Надо за что-то хвататься!»

– Чем? – спрашиваем.

– Пальцами ног.

В чулках, понимаете?

В чулках она пыталась тормозить.

По воздуху.

Смотрим, чулки разорваны, как после рок-концерта.

Пальцы в судорогах, точно до последнего хватались за воздух.

Как кошка за шторы, только без штор и без кошки.

Как будто ток зарядил не в смерть, а в жизнь.

Гравитация проиграна, но чувство юмора победило.

Вот так.

Шарахает и маму, и меня, и вообще всех, кто полез вверх с оптимизмом и халатом.

Живём как электросхема: всё вроде работает, но искрит.

Немножко смешно.

Немножко страшно.

И где-то глубоко… очень по-настоящему.

Так и живём.

Женщина – венец творения.

В чулках, с проводом над головой, с уроками в тетради и с коридором вместо подушки безопасности.

А говорят, из ребра Адама.

Нет, из проводки. Из плиты, швабры и трёх метров абсурда.

Но стоим.

Держимся.

Ржём…