Читать книгу Путь распределителя - - Страница 3

Комната была пугающе простой – не той стерильной простотой, что успокаивает, а той, что давит, будто ты стоишь внутри пустой мысли. Стены ровные, белые, абсолютно гладкие. Белизна была не крашеной – естественной, холодной, как будто материал сам по себе лишён цвета. Ни царапины, ни шероховатости, ни намёка на человеческое присутствие. Потолок всего на несколько сантиметров ниже нормы, но этого хватало: позвоночник реагировал первым. Тело будто знало, что пространства здесь меньше, чем положено живым. Воздух казался неподвижным, слишком плотным, без запаха – ни пыли, ни химии, ни пластика. Он был… никаким. Будто его тоже кто-то изготовил по строгим чертежам. Окон не было. Совсем. Не просто отсутствие света – отсутствие идеи окна. Гладкая стена не несла даже следа прошлых изменений: ни заложенных проёмов, ни потёков цемента. Если бы Алексей попытался вообразить, что здесь когда-то был солнечный луч, фантазия рассыпалась бы, не находя опоры. Посреди комнаты стоял один-единственный стол. Офисный, прямоугольный. Ламинированная поверхность чуть стёрта по краям – так стираются вещи, которыми пользовались годами, но без истории: без кофе, пролитого в спешке; без царапин от ключей; без случайных следов ручки. Просто следы пользования без конкретного человека. На столе – компьютер. Однотонный, бледно-серый. Без логотипов, без кнопок, без наклеек. Монолит. В нём было что-то неправильное: он выглядел как компьютер, совершенно не современный, не старый, не чужой, а нейтральный. Будто кто-то попытался воссоздать технику по памяти, а память была слишком общей. Экран уже был включён. Алексей не заметил этого сразу – как не замечаешь свет в комнате, где давно стоишь. Только когда он приблизился, его глаза уловили легкую вибрацию пикселей – слишком ровную, чтобы быть случайной. Ощущение было странным: комната словно была создана для труда, а не для жизни. Тут нельзя пить воду – негде поставить стакан. Нельзя открыть окно – его нет. Нельзя присесть на подоконник – потому что подоконника не существует. Всё вокруг говорило: ты здесь не живёшь, ты здесь функционируешь. Алексей ещё осматривал пространство, пытаясь найти хоть один намёк на человеческий мир – выключатель, вентиляцию, шов в панелях, – когда услышал тихий звук шагов. Он обернулся. Девушка стояла рядом. Не то чтобы она появилась внезапно, – просто он до этого не замечал её присутствия, как не замечаешь мысль, которая давно крутится в голове, но осознаётся только при столкновении. На ней была белая блузка. Идеально выглаженная, без складок, словно ткань не способна мяться. Волосы собраны в пучок. Ни украшений, ни лишних движений. Она стояла как человек, который давно знает своё место – и знает твоё. Она посмотрела на него ровно, профессионально, так смотрят секретари в государственных учреждениях, где неважно, что ты чувствуешь, – важно, правильно ли оформлены документы. – Алексей Вересов? – спросила она. Он кивнул. Голос у неё был ровный, но не механический, – в нём была жизнь, просто тщательно ограниченная рамками инструкции. – Хорошо. Тогда вам сюда. Жест был минимален – только кисть, чуть повернутая к стулу. Он подошёл и сел. И почувствовал: стул настоящий. Тяжёлый. Устойчивый. Эта материальность ударила сильнее всего: значит, происходящее – не иллюзия. Или иллюзия слишком тщательно сделана. – Вы распределитель, – сказала девушка. – Это ваша новая должность. Он моргнул. Шутка? Инструктаж? Он умер? Или спит? Её лицо не выражало ни намёка на юмор. – Что… что я должен делать? – голос почему-то стал тише, чем хотел. Она кивнула на монитор – так, будто там уже всё написано. – Разбирать потоки душ. Каждой нужно назначить направление. Это несложно, если следовать правилам. Тонкая папка легла перед ним. Не кожаная, не пластиковая – материал не удавалось определить. На ощупь – будто плотный воздух, который приняли форму. На обложке – одно слово: ПРАВИЛА. Девушка раскрыла её и, чуть наклонив папку, чтобы он видел, начала зачитывать: ПРАВИЛА РАБОТЫ

Каждая душа должна быть распределена. Варианты направлений: – следующий этап; – временная остановка (переходная зона); – возвращение к незавершённому (редко); – особые случаи.

Если душу невозможно определить – она отправляется за вторую дверь. Девушка указала на дверь в углу комнаты. Та была закрыта. Металлическая ручка – простая, холодная. Дверь не внушала страха, но внушала окончательность.

Самому входить за эту дверь запрещено. Абсолютно. Без исключений. Наказание – необратимо.

Вопросы о назначении запрещены. Нельзя спрашивать, кто решает судьбу. Нельзя спрашивать, по какой логике распределяются души. Нельзя спрашивать, почему именно он назначен распределителем.

Вы должны работать. Нет графика. Нет перерывов. Нет усталости. Если она появится – пройдёт.

Оставлять душу без решения нельзя. Даже если она кажется знакомой. Даже если напоминает кого-то. Даже если вызывает чувство, будто это часть тебя.

Девушка аккуратно закрыла папку, словно завершила инструктаж, знакомый ей наизусть. – Вопросы? В голове у Алексея было десятки: Где он? Почему он? Что значит «душа»? Что за дверь? Что будет с ним? Но она смотрела так, как смотрят люди, для которых ответов не существует в самом устройстве мира. – Нет, – сказал он. Она кивнула – равнодушно, как оператор колл-центра, который фиксирует закрытую заявку. – Тогда приступайте. И исчезла. Не растворилась – просто в следующее мгновение её не было, будто сцену сменили, а он остался. Алексей выдохнул, хотя не был уверен, что здесь вообще нужно дышать. Он был один. В комнате, в которой нельзя жить. С работой, которую нельзя не делать. Он положил ладони на стол… и услышал. Тихий. Очень тихий. Детский плач за той самой таинственной дверью. Знакомый до боли. Близкий, как воспоминание о чём-то важном, давно потерянном. Как будто кто-то маленький зовёт его – именно его – из темноты. Рука Алексея дрогнула. Ему предстояло начать работу. Но ощущение не отпускало: он уже был в этой комнате. Или ещё будет. И это знание пугало сильнее правил.