Читать книгу Преображение - Группа авторов - Страница 26

На руках Посейдона – покой…

Что-то нежное шепчет волна,

набегая.

Из далекого детского сна

ты выходишь на берег морской,

Навсикая.

Я пишу телеграфной строкой, —

ты прости, я опять нездоров,

запятая,

и опять непослушной рукой

шепот моря косичками строф

заплетаю.

И мечтаются буквы любви

не на жарком сыпучем песке,

а на камне,

а цикада поет вдалеке, —

улетевшую рифму лови

в анаграмме.

Слишком поздно учить языки, —

на чужом обрывается нить

золотая…

Мне бы только напев сохранить,

я цитатой прорехи тоски

залатаю.

Словно соло ведет на трубе

равнодушная бойкая речь

телегида…

Мне уже не вернуться к тебе,

на песок золотой не прилечь,

Феакида.