Читать книгу Одиночество Анджелины - Группа авторов - Страница 4

Анджелина родилась в деревне, в тихом месте.

В те времена, когда мужчины работали на земле, женщины держали дом, а дети очень рано учились не просить слишком много.

Дом был маленький. Огород кормил ровно настолько, чтобы хватало. Денег часто не было. Нежности – почти никогда.

Её отец говорил мало. А когда говорил – резко. Его слова падали, как камни. Иногда и его жесты – тоже.

Он не был по-настоящему злым. Он был жёстким. Изношенным. Закрытым. Он слишком рано понял, что жизнь никого не гладит.

Мать была рядом, но где-то далеко. Присутствовала, не будучи по-настоящему здесь. Она делала то, что нужно. Пекла хлеб. Стирала бельё. Ухаживала за огородом.

Но Анджелина – маленькая, живая, невинная – была в другом мире. Она ничего не просила. Она играла.

Анджелина обожала палки. Всё, что она находила, становилось чем-то другим. Мечом. Волшебной палочкой. Конём. Королевством.

В её голове мир был огромным. Гораздо больше, чем двор у дома.

Она разговаривала сама с собой. Придумывала истории. Давала имена деревьям. Заключала союзы с ветром.

Её никто по-настоящему не слушал. И это было не страшно.

Её невинность защищала её.

Когда отец кричал, она молчала.

Когда мать закрывалась, она уходила играть, чтобы сбежать.

Когда суровость мира стучалась в дверь, она не открывала.

Она ещё не знала, что это молчание, это отсутствие жестов, эта экономия любви однажды оставят след.

Пока что она ещё смеялась. Бегала босиком. Возвращалась вся в земле. А вечером засыпала, чтобы вернуться в свой мир снов.

Она не знала, что уже учится обходиться самой собой.

И что однажды то, что защитило её в детстве, вернётся и потребует отчёта.