Читать книгу Сладкий пряник 50 плюс для голодных боссов - Группа авторов - Страница 2

Леонид, молчавший все это время, вдруг подается вперед. Его движение резкое, хищное. Он кладет локти на мой стол, его пальцы смыкаются. На его лице нет и тени игры, которая была у Марка. Только холодный, не скрываемый больше голод.

– До Нового года осталось семь дней, – говорит он своим низким, глухим голосом. Семь слов. Семь ударов гонга. – Семь небольших вопросов. Решений проблем. По одной на каждый день.

Я замираю, не в силах пошевелиться. Мое воображение уже рисует чудовищные картины. Что они могут потребовать? Деньги? Какие-то поддельные документы?

Марк, видя мой ужас, качает головой, и на его лице снова появляется эта опасная, обманчивая мягкость.

– Нет, нет, Кристина. Ничего противозаконного. Мы не хотим подставлять вас еще больше. Мы хотим… Сотрудничества.

Он встает. Медленно, словно тигр, потягивающийся после сна. Он подходит ко мне, останавливается с другой стороны стола. От него пахнет дорогим парфюмом, древесиной, кожей и чем-то опасным, диким. Его тело излучает мощь и уверенность, от которой у меня кружится голова.

– Мы будем решать по одной вашей проблеме в день, – он говорит это, глядя на меня сверху вниз, и его взгляд становится пристальным, мужским, оценивающим каждую мою чёрточку, каждую мою складочку на груди, на животе, на теле… – А вы… Вы всего лишь будете выполнять одно наше желание. Каждый вечер. Всего лишь семь раз.

Он наклоняется ко мне. Его лицо теперь так близко, что я вижу крошечную белую линию шрама у него на виске, вижу темные точки щетины на идеально выбритых щеках. Чувствую его тепло.

– Никто не пострадает. Только ты. В обмен на свою свободу. На свою репутацию. На свое будущее, – он произносит это шепотом, который обжигает кожу. – Ты же не хочешь променять свой уютный мир на тюремную камеру, Кристина? Из-за чужой жадности и тупости?

Его рука поднимается, и он проводит кончиком пальца по моей щеке. Легко, почти нежно. От этого прикосновения по всему телу пробегает электрическая дрожь – смесь омерзения, дикого страха и чего-то еще, чего-то древнего, постыдного, что заставляет кровь бежать быстрее. Того, что я никак не могу контролировать…

– Какое… Какое желание? – вырывается у меня хриплый, предательский шепот.

Марк улыбается. Широко, по-волчьи, обнажая идеально белые зубы. Его глаза блестят.

– Какое… – он переводит взгляд на Леонида, который наблюдает за этой сценой с холодным, мрачным удовлетворением. – Полагаю, первое ты узнаешь сегодня. После работы. Мы заберём тебя.

Он выпрямляется, и маска доброго полицейского с него мгновенно спадает. Остается только голодный, уверенный в своей власти хищник.

– Семь дней, Кристина. Семь желаний. И ты свободна. Решай.

Они разворачиваются и выходят из кабинета, оставив меня одну в гробовой тишине. Дверь за ними не закрывается. Я сижу, вцепившись пальцами в край стола, пытаясь загнать обратно дрожь, пробивающуюся сквозь кожу.

Семь желаний.

Я закрываю глаза и вспоминаю их взгляды – оценивающие, похотливые, голодные.

Я чувствую на щеке призрачное прикосновение его пальцев.

И я понимаю, что мой выбор – это не выбор между плохим и хорошим.

Это выбор между адом тюрьмы и адом их ненасытного плена. Кто знает, что они могут пожелать?! И что они вообще могут хотеть от такой старухи?!

Невольно оборачиваюсь к зеркалу, висящему рядом с моим рабочим столиком: бледное испуганное лицо, на котором выделяются ярким пятном алые губы. По мне, конечно же, не скажешь, что я уже почти бабушка, я всё-таки главный бухгалтер в крупной корпорации, живу для себя, можно сказать, ухаживаю за собой.

За мужем ухаживать не надо: теперь за ним ухаживает его бывшая любовница Ниночка, младше нашего сына Вити на десять лет. Меня аж передёргивает от одного воспоминания об этом. О том, как я в первый раз застала его в его же собственном кабинете, когда его девятнадцатилетняя секретарша стояла перед ним на коленях, а мой муженёк сидел, откинувшись в кресле и закатив глаза, пока она усердно отсасывала у него.

Тонкие подрагивающие палочки-ножки в туфлях на десятисантиметровой шпильке, юбочка, которая даже не прикрывала её круглую девичью крошечную попку…

Хриплые стоны мужа, который всё подбадривал её:

– Да, да, моя сладкая малышка… Так… Какой вкусный ротик… Глубже…

И у меня всё переворачивается внутри. Всё это было уже пять лет назад, но я снова и снова прокручиваю эту картину перед глазами, потому что такое просто невозможно забыть…

Эта боль, которая остаётся с тобой навсегда. И это, наверное, был тот самый день, когда я похоронила в себе женщину.

Запретила себе думать о любви. Мечтать. Запретила себе желать…

Нет, конечно же, я выгляжу просто безупречно: умелый макияж, ухоженное дорогой косметикой лицо, идеально подогнанный по фигуре костюм и бельё. Но стоит посмотреть правде в глаза: я не малышка. Мне уже за полтинник.

Я пышная женщина, аппетитная, зрелая.

Уверенный в себе и своём опыте профессионал, которому сейчас возможно угрожает тюремный срок…

Перспектива просто поганая…

Престарелая разведёнка в тюрьме – так себе подарочек на Новый год.

И я включаю свою логику. Расчёт.

Что может быть ещё хуже? Что прикажут сделать мне эти молодые наглые мужчины? Чего я в своей жизни не видела?

А может быть, это и есть мой шанс? Шанс на спасение?