Читать книгу Контракт с Реальностью: Забери то, что тебе причитается - - Страница 4

ГЛАВА 3. ЯЗЫК ДИРЕКТИВ

Марк не стал ждать лифт. Сама мысль о том, чтобы оказаться запертым в стальной коробке, пока она медленно ползёт вниз, вызывала у него приступ удушья. Он рванул тяжёлую дверь пожарного выхода.

Лестничные пролёты встретили его гулким эхом и запахом, который не спутаешь ни с чем: смесь строительной пыли, дешёвой серой краски и застарелой казённой тоски. Железо под ногами не просто звенело – оно вибрировало, передавая дрожь прямо в кости. Спуск превратился в сумасшедший бег по спирали. Марк летел вниз, перепрыгивая через ступеньки, а стены, выкрашенные в унылый цвет мокрого бетона, мелькали перед глазами, как кадры старой, грязной киноплёнки. На каждом повороте ему казалось, что лестница сужается, пытаясь сдавить ему рёбра.

Он выскочил на подземную парковку, тяжело дыша. Воздух здесь был холодным и неподвижным, насквозь пропитанным запахом бензина и сырого подвала. Длинные ряды ламп дневного света над головой жили своей жизнью. Они мигали с противным высокочастотным писком. Крак. Крак. Звук был резким, как щелчок хлыста или хруст ломающейся кости. Каждый раз, когда лампа гасла и вспыхивала снова, мир на долю секунды пропадал, словно кто-то невидимый переставлял слайды в проекторе, пытаясь подобрать нужную декорацию для финала.

Его «Порше» застыл в самом дальнем углу. Чёрный, хищный, идеально отполированный. В этом мертвенном свете он больше не казался предметом гордости. Теперь Марк видел в нём дорогую ловушку – блестящий гроб на колёсах, напичканный электроникой, которая знала о нём всё. Каждая деталь этой машины была частью Системы. Она была слишком приметной, слишком «правильной», слишком предсказуемой.

Марк нажал на кнопку брелока. Машина отозвалась коротким, сухим вскриком, а фары дважды полоснули по бетонным стенам. В пустой коробке парковки этот звук разнёсся, как выстрел в заброшенном храме.

– Далеко собрался, Марк?

Глос не донёсся сзади или сбоку. Он возник прямо в голове, холодный и плоский, как стальной лист. Марк замер, сжимая в кулаке ключ так сильно, что грани впились в ладонь. Из густой тени за бетонной колонной медленно выступила фигура.

На человеке был серый костюм. Ткань выглядела настолько безупречной, что казалась нарисованной. Но пугало не это. Лицо. Оно было словно недописанный эскиз: нос, губы, подбородок – всё на месте, но совершенно лишено индивидуальности. Вместо глаз были два мутных серых пятна, в которых не отражался свет ламп. Это не был человек. Это был Системный Вирус в человеческом обличье. Ищейка, присланная, чтобы устранить сбой.

– Твой лимит исчерпан, – произнёс Серый. Его рот двигался, но мимика опаздывала, создавая эффект плохого дубляжа. – Ты нарушил настройки своей Сигнатуры. Ты начал выбирать пути, которых нет в твоём маршрутном листе. Для Системы ты теперь – дефект. Помеха.

Марк почувствовал, как его ноги наливаются ледяным свинцом. Колени задрожали, а сердце забилось где-то в горле, мешая дышать. Это был не просто страх – это была химическая атака. Система впрыскивала в его кровь паралич, заставляя его сдаться, как заставляют сдаться загнанное животное.