Читать книгу Над русским шиком – по одной любви - - Страница 6

Мне на вечер уже проложил – диалект

Ты, подняв утомительный ворон – в вине,

Ты отпил по бокалу и стало бы – мне -

Также больно учтённое небо – играть

Или думать, что вечер тому – передать

Будет сложно, и может уже – приподнял

Ты вместительный ворон, откуда принял

Аллегорию готики в страсти – под моду.

Вот выходит она через берег – свечей

И томит, как красавица русская – в ней

Символизмом печаль, чтобы думать – уже,

Что почти ты достроил и сон – обо мне,

Но упал в откровение между – людей,

Где не сможешь играться тому – тишиной,

Только сладкое слову вино мне – польёшь

На седые глаза, запотевшие – в дождь,

Там они рассказали бы совесть – под мир

И себе долгозвучное поле – под страсть,

Где философу можно бы думать – о явь

И вести глубину из последнего – сна,

Словно сам Грибоедов достиг – бытия,

Как и ворон в руке обоюдной – души,

Чтобы стихнуть философом – между себя

И бокалом вина, чтобы утро – глушить.

В этот вечер на сон бестолковый – иду

И не думаю, что мне прилюден – один -

Он сегодня, что робкий в глазах – Господин,

Где поставит на стол иллюзорное – вновь

И запустит корабль на своей – полосе

Между космосом личности, чтобы, как все

Были снова писатели в мерном – глазу,

Запотевшем на дождь – под одну тишину.

Мне тогда пребывает внутри – унисон

Через вечности долгий манер – будто сон

И в руках я держу этот мир, как – огонь,

Чтобы русское племя искало свой – стон

В бестолковости дум неприятной – тоски,

Что уже нет пророчества или – ничей

Ты устало лежишь – от преддверия дней

Между важной привычкой – играться в аду.

Он сегодня под винное небо – воспрял

И томит иллюзорностью душ – в октябре,

Там не смоет прелюдию – между меня

И столом – в обходительной ночи огня,

Но внутри запоёт этот готики – свет

Между тёмной расщелиной слов, как один

Ты прибудешь на сон уверения – длин,

Что увидел пророческий ворон – в руке.

Он такой же, как прошлое или – с тобой

Видит каждый манер удивления – снов,

Он испытывал оземь плохое – в огонь,

Словно жёлтые листья бегут – за кордон,

Рассыпаясь на счастье России – пока -

Ты не любишь искусственный берег – ему,

Но не просишь понять усвоение – прав,

Повернув головой мне на север – моргнуть,

В час, когда бы слетел этот ворон – ума

И опять воцарилась нелётная – глушь,

Где-то в Питере слов, чтобы думать – едва,

Ты – пророческой боли немилая тушь -

И лежишь, наказав лишь своим – ремеслом

Этот берег искусства, как будто бы – я

Стала новой оскоминой в царстве – углов

Бесконечности слова – под вечером снов.