Читать книгу Свет, который прорастает - - Страница 2

Я шёл по невзрачной улице в спальном районе. Дома совсем нет продуктов- подумал я-стоит зайти в магазин.

Решил зайти в первый попавшийся. Зашёл, осмотрелся, складывается впечатление, что ничего не изменилось с девяностых годов, старые полки и прилавки, тусклое освещение, разница была только в том, что ассортимент был немного больше. Грейпфруты, я люблю грейпфруты, словно в мякоти этого плода содержится такая же горечь как и в моей душе. Мне это нравилось, я как-бы мог попробовать свою душу на вкус. Я взял парочку и прошёл к кассе. За кассой стояла женщина, на вид так лет пятидесяти, но думаю, что на самом деле она была куда моложе. Её причёска была в моде лет тридцать назад, и дабы волосы ей не мешались, она носила ободок. Он был ярко-желтого цвета, обычно в таких бегают маленькие девочки на детской площадке. Она оторвалась от модного журнала и посмотрела на меня, её глаза были полны разочарования и тоски. Она упёрлась своей пухлой рукой на стол, от чего он немного заскрипел. На ногтях тонким слоем был накрашен лак недельной давности, точнее остались лишь пару пятен, которые напоминали о нём.

– Это всё? -спросила она, и от неожиданности я слегка вздрогнул.

– Да, сколько с меня?– это было не важно, я намеривался оставить ей все деньги, что лежали в моём кармане.

У неё наверняка есть парочку детей, которых нужно радовать и баловать, было бы на что… Я заметил на её правой руке большой синяк неприятного зеленоватого оттенка. Она смотрела мне прямо в глаза, и от этого быстро сообразила куда направлен мой взгляд. Скорее всего, ее избивает муж, и на данный момент он выпивает где-нибудь со своими друзьями по бутылке. На её щеках покатились слёзы, наверное, она начала вспоминать эту боль. Женщина повернулась ко мне спиной и тихо начала плакать. Мне было ее так жаль, но я решил уйти, я понимал, что она хочет, чтобы меня здесь не было. Я вынул все деньги из кармана, даже не стал считать сколько там было, но явно больше чем предполагалось заплатить за два грейпфрута. Я выбежал из магазина и побрёл к остановке, уже смеркалось, и мне надо было ехать домой. Придя на остановку, я обнаружил, что следующий транспорт прибудет только через час. Ладно, ничего, дойду пешком, это полезно для здоровья. Я шёл долго, и когда я уже пришёл на место назначения, мои ноги были совсем ватными . Я стоял у подъезда, на улице было совсем тихо, словно мир решил оставить меня наедине со своими мыслями, которые периодически перебивала вывеска чайной, которая по всей видимости перегорела и раз в несколько секунд выдавала поток света.

Я любовался дымом, который плавно струился из моей сигареты и грациозно извиваясь, отдалялся от меня ввысь, но переодически переключал взгляд на чайную, куда никто не входил и никто не выходил из нее. Почему-то раньше я не замечал ее, неужели она давно открыта?

Любопытство затягивало меня и ноги повели меня внутрь этой таинственной чайной, которая появилась словно из неоткуда. Только войдя в помещение я сразу же уловил запах – тёплый, спокойный, с нотами корицы и сухих трав. Света почти не было. Лампады под потолком, стилизованные под фонарики из рисовой бумаги, излучали неяркое янтарное сияние, отбрасывая на стены из неотесанного кирпича пляшущие тени полок. На них теснились банки и стеклянные сосуды с чаями всех мыслимых оттенков: от пыльно-зеленого до глубокого рубинового.

За стойкой из темного дерева, утопая в этом мягком свете, двигалась фигура. И прежде чем я успел сделать шаг, она обернулась. Это была девушка. Она казалась частью этой чайной – теплой и загадочной. Волосы цвета темного меда были собраны в небрежный, но очаровательный пучок, из которого выбивались живые, вьющиеся прядки, обрамляя лицо. Лицо было живым и добрым: широко расставленные глаза, казалось, ловили даже этот скудный свет и отражали его искорками, а на щеках играли ямочки, еще не появившиеся, но уже угадывающиеся в готовой улыбке. Она была в простом вязаном свитере песочного цвета, и тонкая цепочка с крошечным кристаллом кварца на шее слабо поблескивала.

– Добрый вечер! – ее голос прозвучал как звон хрустального колокольчика в этой бархатной тишине. – Ищешь спасения от скучного дня?

– И то, и другое, пожалуй, – пробормотал я, подходя ближе. – Я… я никогда тут не был.

– Тогда вдвойне добро пожаловать! – девушка легко оперлась локтями о стойку, и ее улыбка стала еще шире, еще солнечнее на фоне таинственного полумрака. – Меня зовут Алиса. Я тут главная по церемониям и утешительница душ. А тебя?

– у меня необычное имя, – выдавил я из себя, наконец подняв на нее взгляд. Вблизи ее глаза оказались цвета лесного ореха, с золотистыми крапинками.– Меня зовут Марс.

– Марс…загадачно, красиво и космически!!! – она игриво подмигнула, и ему стало чуть теплее. – Давай начнем ее с чего-нибудь согревающего? У нас есть имбирный чай с медом – бьет точно в цель. Или, может, рискнешь на что-то более таинственное? «Ночь в старом саду» – смесь улуна, лепестков роз и чуть-чуть перца. Запах – как у этой комнаты.

Она говорила легко и весело, разбивая своей открытостью мою робость, как солнечный луч пробивается сквозь щель в ставне.

– Пожалуй, рискну, – ответ был неожиданным для самого себя, ведь я настороженно отношусь к новому и неизведанному. Хотя я уже зашел в неизведанную чайную, так что пришло время пробовать неизведанный чай.

– Отлично! – Алиса хлопнула в ладоши, и звук был таким же звонким и беззаботным, как и она сама. -Садись куда хочешь, Марс. Твой сад будет готов через пять минут. И не бойся темноты – она тут дружелюбная.

Я выбрал столик в углу, под полкой с банками, в которых дремали сушеные апельсиновые корки. Молча наблюдал, как Алиса ловко движется за стойкой, как ее руки – изящные, с коротко подстриженными ногтями – обращаются с керамическим чайником, и думал, что запах корицы, вероятно, идет не только от чая, но и от нее самой.

Тот вечер растянулся, как медленная, сладкая нить дыма от аромапалочки. Под чай «Ночь в старом саду», который оказался одновременно цветочным, древесным и с едва уловимой острой искоркой, разговор потек неспешно. Я, обычно скупой на слова, обнаружил, что рассказываю Алисе о старых книгах, которые реставрировала в библиотеке моя мама, о том, как полюбил из-за этого запах пыльной бумаги и старого клея. Она смеялась в ответ, кивала и делилась историями о чае – о том, как одна смесь родилась из ошибки, а другая ей приснилось.

– Возвращайся, когда захочешь снова заблудиться, – улыбнулась Алиса, протягивая ему крошечный бумажный пакетик. – Это для тебя. «Путь домой». Аромат напоминает печеные яблоки и клен. На случай, если станет слишком тоскливо.

Я поблагодарил, сжав пакетик в ладони, и вышел, унося с собой стойкое ощущение тепла где-то под грудью.

Придя домой, я рухнул на кровать в позе креста с блаженной улыбкой на лице. Так и уснул.

Утром меня разбудил телефонный звонок. Меня отправляют работать в Москву, самолет вечером.

Пакетик с «Путь домой» я так и не заварил, спрятав его в самую толстую книгу на своей полке -как закладку, отметившую место, где история оборвалась.