Читать книгу Малюткины муки - - Страница 1

Они платят не за еду. Они платят за право на одну ночь стереть себя и свои ошибки.

Меня вы будете называть Лео. Ваш долг рассказать обо мне всем… Простите, но я знаю кто Вы, и на своей кухне я готовлю из Ваших снов. Я покупаю украденные грезы у ловцов, превращаю их в блюда и подаю клиентам, жаждущим особых ощущений.

До вчерашней ночи я думал, что видел все: сны о полете, эротические фантазии менеджеров, детские страхи сорокалетних банкиров. Пока… пока не наткнулся на партию сырья, не похожую на остальные.

Среди ярких образов и шума зацепилось что-то иное. Не образ. Тяжесть маленькой, доверчивой руки в ладони и запах детского шампуня.

Это был не сон. Это была дыра: червоточина в реальности. На фоне обычного сна женщины о метро и книге проступало одно и то же, как навязчивый фон: пустая детская площадка, качели, раскачивающиеся сами по себе. Скрип. Скрип. Скрип.

Моя рука – та, что за годы работы стала холодной и точной, как скальпель потянулась к кнопке удаления. Это был брак. Горе. Горе нельзя подавать. Оно портит вкус, напоминает клиентам о том, от чего они бегут.

Но другая рука – та, что помнила тепло, а не только температуру ингредиентов, уже открывала карту отслеживания. Источник: «Северный квартал. Сон украден прошлой ночью».

Я выключил все аппараты. Оглушительная тишина на кухне, где всегда царил гул экстракторов, была криком.

По всем правилам я должен стереть этот файл. Забыть. Продолжить работу. Но я прикоснулся к этому сну снова – не как шеф, а как человек, которого он обжег.

Сегодня я не буду готовить. Сегодня я сделаю то, за что меня могут лишить золотых рук, статуса, а может, и памяти. Я найду источник.

Иногда то, что ты ищешь, начинает искать тебя. А скрип качелей на детской площадке – это приглашение.

Или предупреждение.