Читать книгу Пламя Хранительницы Луны - - Страница 2

—…потому что прошлое – это не музейная пыль и не страницы в учебнике, – Я делаю паузу, чтобы они не перебивали. Ладонь сама поднимается – не резко, просто привычный жест, который со временем переняли и они. В классе становится тише. Кто-то ещё шуршит тетрадью, кто-то упрямо щёлкает ручкой, но в целом – слушают, – Прошлое – это то, что вы носите в себе, даже если не знаете об этом, – продолжаю я. – Оно в том, как вы стоите. Как выбираете слова. В том, какие места вам кажутся «правильными», а какие – будто давят, хотя вроде бы обычная улица.

Я прохожу вдоль рядов, не торопясь. Пол под ногами тёплый, старый линолеум тихо пружинит. Останавливаюсь у окна. Солнечный свет ложится на подоконник, на чьи-то локти, на раскрытые тетради, выхватывая из воздуха кружащуюся пыль.

Тихий гул, шёпот, скрип мела – знакомый, почти родной звук. Сегодня первый рабочий день. После двух недель. Двух недель тишины в опустевшем доме, тяжёлого запаха цветов и земли, чужих соболезнующих голосов. Двух недель, когда мир сузился до размеров гроба и собственного онемения.

А здесь… здесь жизнь. Шумная, неугомонная, настоящая. Я скучала по этому гулу. По этим любопытным, не всегда послушным, но таким живым лицам. И, кажется, они скучали по мне. Во взглядах, которые ловят моё движение, в сдержанных, но узнаваемых улыбках, в том, как воздух в классе будто натянулся от внимания, – читается не просто дисциплина. Читается: «Вы вернулись. Мы рады». И от этого в горле встаёт тёплый, невыплаканный до конца ком. Бабушка бы поняла. Она всегда говорила, что лучший способ пережить одну потерю – помнить, что тебе ещё есть что отдавать.

– Для коренных народов места имеют