Читать книгу Медаль Героя - - Страница 2

Деревенский автобус, видавший виды, неторопливо полз по разбитой дороге, соединяющей несколько затерянных в лесах поселков. Вячеслав, водитель лет тридцати пяти, с усталым, но добродушным лицом, знал каждого своего пассажира в лицо. Кому сумку помочь вынести, кому до крыльца подвезти – не впервой. Работа не сахар, зато люди свои, родные.

В этот раз настроение ему изрядно подпортил старик, ветеран. Сгорбленный, с потухшим взглядом, он всю дорогу бубнил что-то себе под нос. Видно, совсем жизнь достала.

– Слышь, водила, – проворчал старик, когда подъехали к его деревне. – Ты что, специально меня на двадцать метров дальше увез? Я тебе что, враг?

– Да вы чего, Михал Степаныч, – попытался оправдаться Вячеслав. – Конечная остановка тут, все вышли. Я ж не виноват, что у вас дом дальше.

– Все вы… молодые… лишь бы побыстрее, лишь бы отвязаться, – буркнул ветеран и, кряхтя, поковылял прочь.

Вячеслав только вздохнул. Ну что с него взять, старика? Обидно, конечно, но понять можно. Когда все пассажиры вышли, он, по привычке, обошел автобус, проверяя, не забыл ли кто чего. И вот – под сиденьем, где сидел ветеран, блеснул краешек металла. Медаль «Звезда Героя».

Вячеслав нахмурился. Возвращать? Да ну его… После того, как старик на него наорал? Не обеднеет. Бросил медаль на панель приборов, где она тут же затерялась среди вороха бумажек и талонов.

До гаража оставалось километров двадцать по глухой лесной дороге. Лето выдалось на редкость жарким, но, как это часто бывает, погода испортилась в мгновение ока. Небо затянули черные тучи, и на землю обрушился настоящий тропический ливень. Грохот грома оглушал.

Пришлось остановиться. Приспичило, да и перекурить не мешало. Вячеслав заглушил мотор, выскочил из автобуса и, матерясь сквозь зубы, побежал в ближайшие кусты. Молнии сверкали одна за другой, словно кто-то испытывал на прочность небесный свод.

Закончив свои дела, Вячеслав уже собирался вернуться в автобус, когда раздался оглушительный треск. Казалось, сама земля содрогнулась. Прямо перед ним в автобус ударила молния.

Вячеслава отбросило ударной волной на обочину. В ушах звенело, в глазах плясали черные точки. А автобус… автобус горел. Ярко, жарко, безнадежно. Пламя пожирало его, словно голодный зверь.

Вячеслав с трудом поднялся на ноги. Тело ломило, голова раскалывалась. Контузия, наверное. Он сделал несколько шагов к догорающему автобусу. В голове была только одна мысль: "Что теперь делать?"

И тут он почувствовал жгучую боль в ладони. Вячеслав разжал пальцы и увидел ее Медаль «Звезда Героя». Раскаленная докрасна, она словно прикипела к его коже, оставив на ладони уродливое клеймо.

Вячеслав закричал от боли и отчаяния. Он огляделся вокруг. Лес. Дорога. И догорающий автобус. Все было как прежде… Или нет?

Боль постепенно отступала, оставляя после себя лишь ноющую пустоту. Вячеслав судорожно дышал, пытаясь прийти в себя. В голове все еще гудело, а перед глазами мелькали размытые картины горящего автобуса. Нужно встать, нужно что-то делать…

С трудом поднявшись на ноги, Вячеслав огляделся. Лес казался каким-то чужим, незнакомым. Вроде бы те же березы и сосны, но что-то изменилось. Воздух был другим – более свежим, насыщенным каким-то терпким запахом трав и дыма. Не дыма гари, а дыма костра, словно где-то неподалеку кто-то развел огонь.

Автобус догорал. Весь в огне, он трещал и стонал, словно живое существо, умирающее в муках. Жара от пламени обжигала лицо, заставляя отступить дальше на обочину. От автобуса почти ничего не осталось – только искореженный металлический остов, сквозь который пробивались языки пламени.

Вячеслав машинально похлопал себя по карманам. Документы, ключи от квартиры, зажигалка… Телефон! Он судорожно вытащил его из кармана. Экран был треснут . "Вот черт," – пронеслось в голове. Он попробовал позвонить – безрезультатно. Связи, разумеется не было. Глушь.

Он снова огляделся. На дороге – ни души. Только лес, догорающий автобус и он – посреди всего этого, растерянный и испуганный. А еще… звуки. Звуки, которых он не слышал уже очень давно. Где-то вдалеке ржали лошади, скрипели телеги. И еще… голоса. Неразборчивые, но явно человеческие.

Прислушавшись, Вячеслав различил отдельные фразы. Слова были знакомыми, русскими, но говорили на них как-то иначе, нараспев, с каким-то странным акцентом.

"…далеко ли до Смоленска-то?"

"…говорят, немцы уже близко…"

Немцы? Смоленск?

Вячеслава словно ледяной водой окатили. Немцы под Смоленском? Он же помнит из учебников истории… 1941 год. Начало войны.

Он снова посмотрел на свою руку. Ожог от медали. Клеймо в виде звезды. Неужели… Не может быть…

Он сделал несколько шагов в сторону голосов. Сквозь деревья он увидел дорогу. И по ней, скрипя колесами, медленно двигалась телега, запряженная лошадью. На телеге сидели двое мужчин в каких-то странных одеждах – холщовые рубахи, лапти на ногах.

Один из них, заметив Вячеслава, удивленно остановил лошадь.

– Эй, служивый! Ты что тут делаешь? – крикнул он, щурясь от солнца. – Ты откуда такой взялся?

Вячеслав замер, не зная, что ответить. Служивый? Он? В джинсах и футболке? Что он скажет этим людям? Что он – водитель автобуса из 2026 года, которого забросило сюда ударом молнии?

– Я… Я… – запнулся Вячеслав. – Я заблудился…

Мужики переглянулись.

– Заблудился, говоришь? – усмехнулся один из них. – А одет-то как… Немец, что ли?

Сердце Вячеслава бешено заколотилось. Он понял. Ему не поверят. Никто не поверит. Он чужой в этом мире. И теперь ему нужно как-то выжить.

Вячеслав глубоко вздохнул, стараясь унять дрожь в коленях. Бежать? Куда бежать? Он в незнакомом лесу, без еды, воды и связи. Лучше попытаться поговорить с этими людьми. Может, они помогут ему добраться до ближайшей деревни. Главное – не говорить о том, что он из будущего. Это точно не поймут.

Собравшись с духом, Вячеслав двинулся навстречу телеге, стараясь говорить как можно спокойнее и увереннее.

– Здравствуйте, – сказал он, подойдя ближе. – Я… Я местный. Просто немного заблудился в лесу. Автобус сломался… Вон, видите, горит.

Мужики смотрели на него с подозрением. Тот, что был постарше, с густой бородой, прищурил глаза.

– Автобус, значит, сломался? – протянул он недоверчиво. – А одет-то как франт. Небось, из города какого?

– Да я… – Вячеслав старался подобрать слова. – Я из… из Малого. Там у нас автобаза. Ехал в Смоленск по работе, а тут… гроза эта. Автобус загорелся. Чудом спасся.

– Малые… – протянул мужик, словно припоминая. – Далеко отсюда Малые-то. Верст тридцать будет. А в Смоленск зачем ехал?

– По запчасти, – быстро выпалил Вячеслав. – Нужны были срочно.

Мужики снова переглянулись. Было видно, что они ему не верят. Но, кажется, и особого зла не затаили.

– Ладно, – сказал бородатый, вздохнув. – Вижу, что дело худо. Садись на телегу, подвезем до нашей деревни Макеевка. Там разберемся.

Вячеслав почувствовал облегчение.

– Спасибо вам огромное! – воскликнул он, залезая на телегу. – Я вам должником буду.

– Поживем – увидим, – буркнул молодой мужик.

Телега тронулась, медленно покачиваясь на ухабах. Вячеслав сидел, съежившись, и старался не смотреть на попутчиков. Он чувствовал их настороженные взгляды.

– А чего это у тебя рука-то такая красная? – вдруг спросил молодой мужик, указывая на обожженную ладонь Вячеслава.

– А… это… – Вячеслав снова запнулся. – Огонь. Когда из автобуса вылезал, обжегся.

Мужики молча переглянулись. Вячеслав понимал, что они ему не верят. Но пока молчат. И это – главное.

До деревни добрались к вечеру. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая небо в багряные тона. Деревня встретила их тишиной и запустением. Изредка слышался лай собак и голоса женщин. Мужчин почти не было видно – все на фронте.

– Ну вот, приехали, – сказал бородатый, останавливая телегу у покосившейся избы. – Стой тут, я сейчас старосту позову.

Мужик спрыгнул с телеги и скрылся в избе. Вячеслав остался один на один со своим страхом и неизвестностью. Он знал, что сейчас решится его судьба. Поверят ему или нет? Помогут или отправят в НКВД?