Читать книгу Готические стихи - - Страница 18

Я душу выливаю в строки на столе,

Я искренность свою, как товар, стерегу.

Кладу её на камень в холодной пыли,

За творческий обет её отдаю.

Мой алтарь пуст – налей же полынной отравы!

Мне в мире дневном уже не бывать.

Я вступаю в союз с беспощадной оравой,

Чтоб в языке русском навек воссоздать.

Она молила о ласке, о тёплой заботе,

Мечтала подняться к солнцу, парить.

Но бросилась в пламя в слепом повороте,

Чтоб больше о небе уже не просить.

Так, может быть, живы все те поэты?

Что к русскому слову прикованы наглухо.

Их песни звучат в беспросветной анафеме,

Признаны лишь в пустоте и испуге.

Они не творят – они в жертву горят,

И спят не в вине, а в тоске беспощадной.

И душу свою на лезвие кладут под утро,

На острый гранит, беспощадный и жадный.

И я не сверну, не сойду с этой стражи,

Волью в письмена и уйду в полутьму!

За каждый порыв, за каждую фразу

Я душу свою отдаю в том дыму.

И позже, когда подойдёт эта старость,

Обняв её кости, я рухну во тьму.

И там, расправляя крылатое царство,

Я руку классикам пожму.