Читать книгу Кукловод. Том 1 - - Страница 1

– …с-с-с-скрип…

Звук.

Чужой. Это не ритмичный стук насоса, не гул вентиляции.

Это металл о металл. Снаружи.

Я вынырнул из цикла мгновенно. Сон слетел, как не бывало.

Датчики – ВКЛ. Камеры внешнего периметра сдохли еще десять лет назад, я слепой снаружи. Но внутри… Внутри глаза есть.

Гермодверь. Колесо замка проворачивается. Медленно, с трудом. Ржавчина сопротивляется.

Кто-то знает код? Полковник? Вернулся? Спустя двадцать лет?

Фантомное сердце пропустило удар.

За мной пришли. Наконец-то! Сейчас вытащат, перегрузят в новое тело. Я снова буду ходить, дышать, жить!

Дверь со стоном поползла в сторону.

Свет. Луч фонаря бьет по пыли, разрезая вековую темноту.

Кто-то входит.

Не полковник. Мелкая фигурка в капюшоне. Рюкзак огромный, грязный. Двигается дерганно, пригибается.

Это не спасатель. Это мародер. Крыса. Девка лет двадцати на вид. Шмот – с помойки.

Она чем бы поживиться.

Я молча наблюдаю. Она деловито обшаривает стеллажи.

Увеличиваю зум. Камеры старые, зернят, но детали видно.

Девка – ходячий труп.

Сканирую шмот. Куртка сшита из трех разных кусков. На спине логотип «Агро-Тех», стертый почти в ноль. Штаны – армейские, карго, но все в масле и залатаны скотчем. На бедре – кобура. Пустая. Нож торчит в сапоге.

Биометрия? на глаз: истощение второй степени. Движения резкие – либо стимуляторы, либо нервы ни к черту. Под ногтями грязь, на костяшках сбитая кожа. Свежая. Дралась недавно.

Она взяла со стеллажа какой-то блок. Покрутила в руках.

– Мусор… – бросила на пол.

Пластик хрустнул под сапогом. Я мысленно поморщился. Это был блок памяти от сервера «Крей». Антиквариат. Раньше он стоил как её почка. Теперь – мусор.

Она подошла к пульту. Тычет пальцами в кнопки. Экраны мертвы? я в спящем режиме, экономлю крохи энергии. Выругалась. Голос хриплый, молодой.

Повернулась ко мне. Луч фонаря скользнул по капсуле.

Замерла.

Увидела. Человек в банке. Но страха нет. В глазах – калькулятор. Прикидывает, сколько дадут за медь и запчасти.

– О, жирный кусок… – шепчет.

Она полезла вниз. Под капсулу.

Там блок питания. Моя жизнь.

Я хотел заорать через динамики, но не успел. Она ухватилась за силовую шину – толстый кабель в оплетке. Дернула. Хотела проверить, можно ли скрутить клемму.

ХРУСТЬ.

Старая пайка не выдержала. Ржавчина. Кабель отвалился и упал на пол тяжелой змеей.

Искры – сноп!

Свет в бункере мигнул и погас.

Темнота.

И тут же загорелся красный аварийный. Тусклый, как запекшаяся кровь.

Гул насоса изменился. Стал тише, натужнее.

Система взвыла у меня в голове:

[SYS_ALERT]… MAIN_POWER: OFFLINE (СИС_ТРЕВОГА… ОСНОВНОЕ_ПИТАНИЕ: ОТКЛ)

// BACKUP_BATTERY: ENGAGED // (РЕЗЕРВНАЯ_БАТАРЕЯ: ПОДКЛЮЧЕНА)

EST_TIME: ~30_DAYS (РАСЧЕТНОЕ_ВРЕМЯ: ~30_ДНЕЙ)

Твою мать!

Тридцать дней!

Эта сука только что активировала аварийный режим! Обратно провод не прикрутишь, я знаю схему. При разрыве цепи сработал протокол защиты, контроллер сжег предохранители, чтобы скачок напряжения не сварил мне мозги.

Теперь, чтобы запустить систему, нужен полный перезапуск. С «толкача». Нужна энергия. Много. Резервный аккумулятор не потянет старт. Нужен генератор.

Девка пятится. Поняла, что сломала что-то важное. Шепчет:

– Ой, бля…

Она разворачивается к выходу. Хочет свалить по-тихому.

Ну уж нет! Ты сломала – ты и починишь!

Я ударил данными.

У неё имплант вместо правого глаза. Дешевка китайская, защиты ноль. Я вошел в её нейропорт как к себе домой. Перехватил аудиоканал.

– СТОЯТЬ! – рявкнул я прямо ей в мозг.

Она подпрыгнула, схватилась за голову, ударившись локтем о трубу.

– Кто?! Кто здесь?!

– Можешь звать меня Глитч.

Вертится, ищет динамики по стенам.

– Я у тебя в голове, дура. Посмотри на капсулу.

Она смотрит. Глаза круглые.

– Ты… живой?

– Пока да. Но ты только что выдернула шнур из моей розетки. У меня тридцать дней. А потом я сдохну.

– Я… я не хотела… Провод гнилой был!

– Мне плевать! Чини.

Она кинулась к кабелю. Пытается прижать его обратно к клемме. Искрит. Руки трясутся.

– Не работает! – визжит. – Оно не липнет!

– Брось, – отрезал я. – Это бесполезно, контроллер сгорел. Нужно запускать основной генератор.

Она встала, вытерла руки о штаны.

– Какой генератор? Я не механик! Я вообще мимо шла!

– Машинный зал. Соседний бункер. Вход с другой стороны холма.

Она помотала головой.

– Не-не-не. Я пас. Разбирайся сам, консерва. Я сваливаю.

Она пошла к двери. Нагло так.

– Ты не поняла, – говорю спокойно, хотя внутри всё кипит. – Ты пойдешь и запустишь генератор.

– А то что? – она ухмыльнулась, стоя в дверях. – Вылезешь и догонишь? У тебя ножек нет, дядя.

– А то я выжгу тебе зрительный нерв. Будешь слепая, как крот.

Она замерла. Потрогала свой глаз-имплант.

– Блефуешь.

– Проверим? Я могу сделать яркость на максимум и температуру поднять. Мозги закипят.

Она задумалась.

– Ладно… Ладно! – зло выплюнула она и пнула стену. – Схожу. Где этот твой зал?

– Выходи. Направо по тропе. Я покажу.

Она толкнула дверь.

В лицо ей ударил ветер с дождем.

Я подключился к её зрительному нерву. Картинка – дрянь полная. Разрешение низкое, цвета кислотные, пережатые. Дешевая китайская матрица. Но я вижу.

– Ну и погода… – бурчит она, натягивая капюшон.

Я жадно сканирую горизонт.

Где мы?

Я ожидал увидеть полигон или промзону, а вижу лес. Черные, кривые стволы. Кусты, похожие на мотки колючей проволоки.

GPS: NO SIGNAL (GPS: НЕТ СИГНАЛА).

Я вывел перед внутренним взором старую схему объекта «Точка Ноль».

На карте: ровный бетонный плац, трехметровый периметр безопасности, вышки охраны.

В реальности лес сожрал всё. Плац порос мхом. Забора нет – только ржавые столбы торчат из земли, как гнилые зубы. Вышек нет.

Моя крепость сгнила.

– Куда идти? – спросила она, чавкая сапогами по грязи.

– По схеме – десять метров прямо, потом направо, – командую я, сверяясь с чертежом. – Там должна быть бетонка. Дорога к машинному залу.

Она сделала пару шагов. Споткнулась о корень.

– Нет тут никакой дороги, консерва. Тут бурелом. Твоя карта врет.

– Значит, иди через кусты. Направление то же. Вход в техсектор – в тридцати метрах на север. Ориентир – бетонный короб вентиляции.

Она полезла в заросли. Ветки хлестали по камере, заливая обзор водой.

– Вижу твой короб, – буркнула она через минуту. – Весь во мху, как кочка на болоте.

– Дверь под ним. Спускайся.

Она съехала вниз по склону, скользя сапогами по жидкой грязи.

Дверь была там, еле заметная под слоем плюща и вьюна. Металл потемнел, слился с землей.

– Заперто, – она дернула скобу. – Наглухо.

– Панель справа. Под грязью. Ищи!

Катя пошарила рукой по стене.

– Нашла.

Она содрала пласт мха. Под ним показался пластик кодового замка. Грязный, но целый. Экран темный.

– Сдохла твоя панель.

– Там автономное питание. Жми «Ввод».

Она ткнула пальцем в кнопку.

Писк. Экран мигнул и загорелся тусклым зеленым светом. Живой. Советская оборонка умела делать надежные вещи.

– Код 77-01, – командую.

Она ввела. Дверь открылась тяжело, со скрипом.

Внутри воняет бензином и старым маслом. Посреди зала – агрегат. Маленький, ржавый, но с гордой надписью «АБ-4».

– Запускай, – говорю.

Она потянулась к кнопке.

– Стоять! – рявкнул я. – Сначала топливо проверь. Датчик справа.

Она посветила фонарем. Стекло мутное, но стрелку видно.

На нуле.

Сухо.

Я влез в логи генератора.

LAST_REFUEL: 15_YEARS_AGO (ПОСЛЕДНЯЯ_ЗАПРАВКА: 15_ЛЕТ_НАЗАД).

Топливо испарилось. Или слили.

Мы в жопе.

Генератор есть, искра есть, топлива нет.

Катя хмыкнула, постучала пальцем по датчику.

– Пусто, Консерва. Сухой твой трактор.

– Должен быть резервный бак. – Я лихорадочно искал схемы. – Ищи канистры!

– Искала уже. Пусто тут. Одни тряпки масляные.

Она развернулась к выходу.

– Всё. Я свою часть сделки выполнила. Пришла? Пришла. Кнопку нажала? Нажала. Топлива нет – не мои проблемы.

– Стоять! – я повысил голос. – Ты не уйдешь. Ты найдешь солярку.

– Ага, щас. Рожу. Здесь на три километра – лес и руины. Бывай, консерва. Не скучай.

Она шагнула за порог. В дождь.

– Я тебе мозг выжгу!

На мгновение картинка в моем интерфейсе пошла рябью.

Она попыталась меня выкинуть. Просто напрягла волю, пытаясь вытолкнуть мой голос из своей головы, как пробку из бутылки. Я почувствовал этот импульс – слабый, дикий, обреченный на провал. Её дешевый чип нагрелся, сопротивление скакнуло, но мой протокол устоял. Не вышло, Kleine. Но я это запомнил. Ты сопротивляешься.

– Да пошел ты, – она махнула рукой. – Ничего ты не сделаешь.

Она вышла на тропу.

И замерла.

Из кустов, прямо под дождь, вышли двое.

Здоровенные, в клеенчатых плащах. У одного – бита с гвоздями, у второго – цепь.

Катя попятилась. Спиной уперлась в холодную сталь двери.

– Опа, – прохрипел первый (с битой). – А мы тебя ищем, Катенька. Думала, самая хитрая? Должок вернуть не хочешь?

Я смотрю через её глаз.

Она одна. Нож против биты и цепи. Без шансов.

Её сейчас убьют. Или покалечат.

А мне нужно, чтобы она жила. Мне нужны её руки и ноги.

Она скосила глаза. В пустоту.

– Эй, консерва… ты тут? – шепчет она одними губами. Трясется. – У нас проблемы…

Я молчал секунду. Пусть прочувствует момент.

– Тут, – отозвался я равнодушно. – У тебя проблемы, а не у нас. Что делать будешь?