Читать книгу 365. Сборник стихов - - Страница 3

***

Весна уж неделю,

Слабеет мороз.

Шершавой метелью

Щекочет мой нос.

Зима умирает,

Не ждёт свою смерть —

Юлит на проталинах

Хвост её – смерч.

Он белым на чёрном,

Как будто бы кисть,

Раскрасит проворно

Асфальт и карниз.

Прыткий, вертлявый —

Под ноги, как вьюн;

Налево, направо,

Во двор прошмыгнул.

Пёс морщит мордаху:

Ну как это так?

Ни цвета, ни запаха,

Виденье никак!

Ничей пёс, кудлатый…

Чуть-чуть подождём —

И вымоет лапы

Апрельским дождём.

Сумеешь ты нужным

Вдруг стать. А пока —

В мутные лужи

Глядят облака…