Читать книгу Колоколѣ - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 36

Как же я рад, что сам себя простил

И птицу счастья отпустил на волю,

А то бы вместе с клеткой схоронил

Дождливою осеннюю порою.

Ведь не привычно жить нам без проблем,

Как будто бы чего-то не хватает…

Мы все привыкли к тяжести дилемм,

Которые никак не отпускаем.

Тяжёлый груз взвалили, словно крест,

Несём его и этому не рады…

Я сквозь года иду в далёкий лес,

В который не заманят и награды.

В лесу огонь нужнее будет нам,

Зачем с собой нести всё это бремя?

Я более совета вам не дам,

Чтобы спасти всё это поколение.

Обида, грусть, ещё что в рюкзаке?

Вам кто-то должен вечно и без счета.

Не мудрено, что многие на дне,

Ведь крылья не расправить для полёта.

Отбросьте всё, не бойтесь быть живым,

Летать не страшно, страшно кануть в вечность.

Ещё, как водится, красивым, молодым,

Не осознав, что значит бесконечность.

Любим страдать на публику мы с вами,

Печалями делиться, чтоб утешил

Нас кто-нибудь, омыл ещё слезами

И тот, кто понял нас, тот, пониманием грешен.

Как много низкого и мелочного чувства,

Обида нас грызёт везде и всюду.

А после, измотав себя безумством,

Мы бьём об пол немытую посуду.

Зачем так жить и разве это жизнь?

Рутина съела, заржавели смыслы.

А помните, как в юности клялись,

Что не допустим в сердце злые мысли.

Всё это так, простите, не хотел,

Сам не святой, да и таким не стану,

Я как Незнайка, честно, не имел

Желания стать, бессмысленным бараном.