Читать книгу Колоколѣ - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 50

Как-то жил озорной арлекин,

Его имя, увы, не известно,

Просто он приезжал и смешил

Целый город безумным оркестром.

Тот оркестр был, как водится, пьян,

Постоянно менялись таланты,

Вон, при галстуке, видишь, смутьян,

Мишура, в озорных, ярких бантах.

Скрипки пели в ночи про любовь,

А на утро, играли свирели.

Так играли, что мы вновь и вновь

Жили дальше, чего-то хотели.

Томным звуком в душе барабан

Отбивает сердечные ритмы,

Так на нём я сыграю и сам!

Дайте тот мне, не очень разбитый…

Флейта нежно навеет о вечном,

Увлечёт в глубину долгих дум,

О былом, золотом, бесконечном,

И о том, когда был ещё юн.

Гремят трубы, как голос сердечный,

Тянут ноты душевного стана.

А мотив, говорят, очень грешный,

В отголосках седого органа.

Каждый день, чуть рассвет, начинает

Скрипка тонко обыгрывать ветер,

И подхватят её сразу трубы,

Заиграет мотив по планете.

Кто на чём, все таланты при деле,

Словно струны натянуты души,

Так играли, как будто горели,

Целый мир затихал, чтоб их слушать.

Арлекин дирижировал трубкой,

Но его, мало кто замечал,

Он был пьян и с улыбкою глупой

Головой не по ритму качал.

Никогда не стихает оркестр,

Лишь меняет пейзажи планеты.

Я, пожалуй, уйду вместе с ним,

Чтоб встречать в чистом поле рассветы.