Читать книгу Без названия - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 2

В одночасье сгорают все спички.

Эстетика грязных подъездов,

Старых серых хрущевок,

Где истории бьют по батареям,

Жизнь ржавеет на старых балконах,

А на обшарпанной лестнице

пробиваются

старые

надписи.

Маленькие встречи

не врежутся

в память,

И мы никогда

не окажемся

в этих объятиях.

Мы подобны спичкам.

Птицы улетают на юг,

и может никогда

не вернутся.

И оголенных проводов

уже никогда

не коснутся.

Старый затхлый город,

Эстетика панельных домов.

Каждый подъезд

пропитан

тоской.

Квартиры

в ожидании минут,

стрелки часов

идут не спеша,

небо давит на плечи,

ветер гонит тучи по ветру.

Взгляд устремляется вдаль.

Мы подобны птицам.

Ты ненавидишь себя,

Красные пятна на рукаве,

Алый закат.

Имена,

что

кружат в облаках.

В зеркальном отражении

— свой взгляд.

Ты ищешь выход

где его нет.

Я ненавижу тебя,

Крови полные глаза,

Запах шипов красных роз,

Людей,

что

носят твои имена,

не зная тебя.

Витрины, где

отражается закат,

И подъезд,

где дверью

кончается стена.

Мы подобны друг другу.

.

.

.

.

.

Дождь провожает

последний осенний закат.

На старом балконе,

в вазе — засохшие розы.

Ты больше не куришь.

И зажженной

спичкой

усталой,

Дым сигареты

устремляется вдаль.

Пустая пачка в кармане,

Надписи стерты,

Витрины разбиты,

Иссохла в стакане вода.

Где-то на верхней,

в кладовке,

— письма пылятся,

Старые книги — на полке,

И вазы пустые.

На свалку ничто не уйдет,

Потом лишь украдкой,

Любоваться станем

с тобой.

Мы подобны — но чему?