Читать книгу История любви через четыре страны. Четыре города - одна любовь - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 4

Поезд мчался через границу, стуча колесами, как сердцебиение влюбленных. Александра сидела у окна, прижимая к груди алую розу из Варшавы — ее лепестки все еще хранили тепло его рук. Варшава осталась позади, но Валера жил в каждом ее вздохе. «Это безумие, — думала она, глядя на проплывающие поля. — Один день, и я уже не могу без него». Телефон пискнул: его сообщение — «Скоро в Киев. Готовь вареники и свою улыбку. Твоя мелодия». Улыбка тронула губы, но тень Дмитрия кольнула: его звонки, его ревность — прошлое не отпускало.

Валера, в салоне бизнес-джета над Польшей, сжимал бокал виски. Срочный контракт подождет — он изменил маршрут на Киев. «Дмитрий К.? — бормотал он, вспоминая смс. — Если это ее бывший, он узнает, что значит русский магнат». Его империя трещала: конкуренты из Москвы плели сети, а теперь еще этот олигарх. Но Александра стоила риска. Он представил ее в своей московской квартире — муза среди стали и стекла.

Киев встретил золотом куполов. Александра вышла на вокзал, и там он ждал — с букетом из сотни роз, алых и белых, перевязанных шелковой лентой. Она бросилась в объятия, их поцелуй у всех на виду разжег шепотки прохожих.

— Это для тебя, моя муза, — прошептал он, передавая букет. — Сто роз — по одной за каждый миг в Варшаве и впереди.

— Сумасшедший! — засмеялась она, целуя его. — Поехали ко мне. Андреевский спуск ждет.

Они неслись такси по холмам Подола: узкие улочки, граффити на стенах, запах свежих вареников из хат. В ее мастерской — хаос холстов, красок и света — любовь расцвела пуще. Они танцевали под аккордеон уличного музыканта на спуске, ели вареники с вишней в уютной корчме, где старушка шепнула: «Любовь как Днепр — бурная, но вечная».

Ночь в мастерской была страстной: тела сплетались среди холстов, ее кисть скользила по его коже, рисуя розы. «Ты оживаешь мои картины», — стонала она. Он дарил поцелуи, шепча: «Уедем в Париж? Там никто не помешает». Но утро принесло тень.

За завтраком у Днепра зазвонил ее телефон — незнакомый номер. Она не ответила, но Валера заметил бледность.

— Кто это? — спросил он мягко.

— Никто. Старое, — соврала она. Но внутри — буря. Дмитрий.

Вечером, гуляя по Киево-Печерской лавре, где золотые купола сияли под луной, Валера осыпал ее лепестками из букета. Их любовь крепла — разговоры до рассвета, мечты о будущем. Но в толпе мелькнула фигура: высокий мужчина в тени, с холодным взглядом. Дмитрий. Киевский олигарх увидел их у фонтана лавры, сжал кулаки. «Она моя. Русский заплатит».

Ночью Валера получил смс от московского партнера: «Твои конкуренты связаны с Дмитрием К. из Киева. Берегись. Сделка под угрозой». Любовь столкнулась с войной. Он не спал, глядя на спящую Александру. Сказать ей? Или защитить сам?

Утром она предложила: «В Москву? Покажи мне свой мир». Но в дверь постучали — курьер с анонимным конвертом. Внутри — фото: она с Дмитрием в прошлом. И записка: «Уходи, русский, или потеряешь все».