Читать книгу Поэзия - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 7

Сказ повествует о призме простой,

В ней зарождается вечный покой…

И вот…

Та Земля, что с великих времён

Создавала пути, открывая проём,

Жила, как развилка многих дорог.

Дороги те скрылись, укрыв свой порог,

Забылись навечно…

И в этом забвении всё человечно.

В оковах от мира кануло в вечность,

Теряя свой путь, может спать бесконечно.

Забвенье дано из страха свободы,

Из ветра времён и рожденья породы.

Оковы те страхом от рода зовутся,

Из него цепи все и куются.

Крутит всё призмой, рождая обман,

Работая в жизни, как детский «приман» —

Наивная хитрость, что тянет в обман.

Видим внутри, в большом искажении,

Оно и даёт для души поражение.

Крутит узоры под разным углом

И открывает кривой свой объём.

Он прорастает сквозь души немые…

Рождаясь, все души прекрасно поют,

Но, в слове рождаясь, в забвенье идут,

Думы пустые оковы куют.

Цепи, как миф, нависают над миром,

Они закрывают все связи с эфиром,

Тяжёлую ношу рождая из страха,

Душам давая забвение прахом.

И, создавая порочности круг,

Души по кругу, рождаясь, идут.

Снимая с себя всю триаду,

Смогут отправиться в путь —

На звезду, что открыто зовёт,

Создавая плеяду.

Если призму крутить самому,

Можно убрать с пути кривизну.

Все искажения мигом исчезнут,

Новой картиной, без пазла, воскреснут.

Но мысли терзают, покой не дают,

Ноты простые в узду их возьмут,

Ноты те мягкий мороз создают,

На теле красивым узором идут,

Музыкой дарят покой и уют.

Это всё будет картина иная,

Та, что ведёт за собой, как живая.

В ней возродится из пепла любой,

Это и будет великий покой…