Читать книгу Ничего личного, только скорость - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 2

Я не оглядывалась.

Светофор остался позади, и он вместе с ним — с его белым шлемом, наглой улыбкой и телефоном, который он мне сунул под нос. Дурак.

Город кончился быстро. Дорога стала пустой и серой — под стать моей голове. Я вжала газ, но где-то на периферии все равно маячил чужой свет. Он не отстал. Ехал рядом, метрах в трех, не обгонял, не давил — просто висел на моем хвосте как приклеенный.

Я сбросила скорость. Он поравнялся. Я отвернулась. Он поднял руку — не помахал, просто держал ладонь открытой, будто здоровался с дураком. Что ты делаешь? Я добавила газ — он тоже. Я сбросила — он сбросил.

Серьезно?

Я ушла на съезд так резко, что мотоцикл чуть не лег на бок. Заехала на заправку, заглушила двигатель. Тишина ударила в уши, и я на секунду испугалась — слишком громко стало внутри. Сняла шлем. Бензин, мокрая трава, ночь. Свобода.

Через двадцать секунд он заехал следом. Встал через колонку от меня. Заглушил. Снял шлем.

Светлые волосы спутались, глаза серые, спокойные. Улыбается так, будто мы старые друзья, а не встретились на трассе десять минут назад.

— Глушишь на полном ходу, — сказал он. Не спрашивая, утверждая. — Могла улететь.

Я промолчала. Он слез с байка, подошел поближе, но не вплотную. Остановился в двух шагах.

— Я Дэн.

— Мне все равно.

— Знаю.

Он не уходил. Просто стоял и смотрел — не раздевал взглядом, не лез в душу. Просто был рядом, и это бесило больше, чем если бы он начал приставать.

— Чего тебе надо? — спросила я.

Он пожал плечами.

— Сам не знаю. Ехал просто. Увидел тебя. Ты быстро летишь.

— И?

— И красиво.

Я усмехнулась — криво, зло, так, чтобы ему захотелось уйти.

— Ты меня не видел. Шлем был.

— Я видел, как ты едешь. Это важнее лица.

Он сел на бордюр, достал пачку сигарет, протянул мне. Я не взяла. Он закурил сам.

— Тяжело, да? — спросил без жалости, без этого дурацкого сочувствия, от которого хочется бить морды.

Я промолчала. Но он все равно продолжил.

— У меня тоже бывает. Поэтому и езжу. Ветер выдувает.

Я посмотрела на него повнимательнее. Белый шлем валялся у его ног, куртка расстегнута, на шее тонкая цепочка, руки в ссадинах. Не пафосный, не клоун, не пытается меня спасать. Просто еще один сломанный человек на дороге.

— Один раз, — сказала я. — Ты получил один раз. Дальше — вали.

Он кивнул, спокойно, будто только этого и ждал. Докурил, встал.

— Завтра в десять. Тот же светофор. Я буду там.

— Я не приеду.

— Приедешь.

Он улыбнулся — не нагло, а как-то по-своему, надел шлем, завел мотоцикл и уехал. Я осталась сидеть на заправке. Ветер дул в спину, в голове потихоньку возвращалась пустота. Я завела мотор и поехала домой. Медленно. Впервые за долгое время — медленно.