Читать книгу Наше Молочное (сборник) - Николай Уваров, Н. В. Уваров - Страница 77

Опять я дома (позади дорога),

Сижу в избе…

Мой мокрый плащ повешен у порога,

Портфель поставлен сохнуть у печи.

Напротив мама: «Выпей, сынок, чаю,

Устал с дороги?

          – Так приляг поспать».

А я смотрю и с грустью замечаю,

Что постарела, постарела мать.

Морщинок стало на лице побольше,

И платья носит цветом потемней.

Горячий чай я пью как можно дольше

И думаю о матери своей.

Четыре сына воспитать – не шутка!

Ушли на это лучшие года,

А мы, порою, были к ней не чутки,

И даже обижали иногда.

За каждого из нас переживала,

От этого и волосы белей.

Любви сыновней так недоставало…

Беречь, беречь нам надо матерей.

Вздыбил коня, помчался через поле,

Кричали бабы: «Женька, упадешь!».

А мужики кричали на угоре:

«Поддай еще, чтоб землю била дрожь».

И я поддал. Взметнул коняга гриву:

«Ну, что ж держись кавалерист!».

Через кусты рванул к обрыву,

И с шумом рухнули мы вниз.

Очнулся я, себя приподнял.

Саврасый воду в речке пил.

И только в тот момент я понял,

Что чуть коня не погубил